Я долго гадал: кто я есть изнутри? Мечтатель? Философ? Поэт? Уже три. Рабочий? Родитель? Быть может романтик?! Или бредовый, до мыслей, фанатик? Но, кто я, серьёзно? Я даже не знаю. Всю жизнь так живу, постоянно гадаю. А может я добрый!? А может я злой?! А может и вовсе не тот, ни другой!? Наверно я сладкий в устах? Может кислый? Порой на словах я едкий, ершистый? Быть может я горький? Быть может безвкусный? Бываю съедобным, но очень не вкусным. А может я просто ходящее тело, И нет до тех мыслей подходящего дела!? А может я критик, живёт что внутри, И пудрит он мне постоянно мозги!? Быть может, мой предок, большая макака? Тогда о грехах можно вовсе не плакать. Мне больше по духу, что все мы от Бога… Но это во мне вызывает тревогу. Какую тревогу, я Вам расскажу: «А так ли, я братцы, как надо живу? И кто я? Мечтатель, философ, мальчишка, Кто верит в героев из сказочных книжек? И душу признать свою не желаю, Ведь сколько грехов тогда я познаю…» Вот так и живу я. Вот так и гадаю, К