Сижу сегодня у окна, за которым кружится январская метель, и ловлю себя на странном ощущении: вчера же был май. Тот самый май — с запахом черёмухи под окнами, с первыми звонкими каникулами детей, с ощущением бесконечного лета впереди. А сегодня — уже новый год на исходе первого месяца, и в календаре цифры упрямо ползут вперёд.
Время больше не течёт — оно прыгает.
Прыгает с одной фотографии на другую в телефонной галерее: вот дочь уже в 8 классе, а листаешь назад — и она уже с первым букетом для учительницы. Годы перестали быть рекой — они стали эскалатором, который несётся вверх, и ты не успеваешь оглянуться.
Заметила, что времена года теперь измеряются не календарём, а ритуалами:
Весна — это не таяние снега, а первая покупка семян для рассады и запах земли на подоконнике.
Лето — не июньский зной, а поездка к водоему и песок везде: в сумке, в волосах, в ботинках до октября.
Осень — не золото клёнов, а школьные линейки и запах новых тетрадей.
Зима — не первый снег, а ночной поход в ма