Есть книги, которые читаешь. Есть те, которые проглатываешь. А есть единственная, редкая категория: книги, в которые входишь. Буквально. Словно переступаешь незримый порог, ощущаешь под ногами иной грунт, вдыхаешь воздух другой эпохи и навсегда оставляешь за спиной шум сегодняшнего дня. Роман Суворова «Синий звон» — именно такая дверь. И она открывается не скрипом переплета, а тихим, ледяным и чистым звуком, который, кажется, всегда дремал где-то в подкорке памяти. Представьте, что вам дали волшебный камертон. Не для настройки инструмента, а для настройки реальности. Вы прикладываете его к странице, и привычный мир начинает звенеть по-другому. Это и есть главное чудо, главная магия этой прозы. Автор не выдумывает инопланетные миры с вычурными названиями. Он берет нашу историю, нашу плоть и кровь, Россию на самом излете XIX столетия, и настраивает ее на иной лад. Здесь все настоящее: скрип сапог по снегу, тот самый, колкий и хрусткий; запах дегтя, сбитого воска и густого чая в граненых