Азарт, который Антон получил в лавке, оказался диким, неконтролируемым. Он стал делать рискованные, почти самоубийственные проекты, жечь мосты с коллегами, терять последнюю связь с реальностью. Его новая энергия была похожа на пожар в библиотеке — ярко, жарко, эффектно, но сгорает что-то уникальное, неповторимое, наследие твоей собственной души. Он создавал, но не чувствовал. Побеждал, но не радовался.
Осознание накрыло его волной, холодной и липкой, когда он наткнулся в книге на засушенный цветок. Простой полевой. Он поднес его к свету, и сердце сжалось от боли, а в глазах выступили слезы. Но почему? Чей он? Какой день за ним стоит? Пустота. Звенящая, бездонная. Память о счастье была стерта, осталась лишь тень от него — беспричинная тоска.
Он почти бегом бросился в пассаж «Атриум». Лавка «Долги и Дефицит» ждала его, как всегда. «Я хочу все обратно!» — выдохнул Антон, и это прозвучало не как требование, а как мольба.
Мастер, поправляя манжет, посмотрел на него с легким любопытством. «Обратный выкуп. Технически возможно. Но цена, — он сделал театральную паузу, — всегда выше исходной. Чтобы вернуть утраченные воспоминания, вам придется отдать то, что они в вас породили. Весь ваш текущий талант, все наработанные навыки, весь профессиональный опыт. По сути, то, кем вы стали. Стать прежним — тем, кто зашел сюда с жетоном, — вы не сможете. Выбор: жить ярко, но пусто, или вернуть прошлое, потеряв будущее».
Антон замер. С одной стороны — бездонная пустота в душе, с другой — профессиональная смерть, возвращение в ноль. Его взгляд упал на ту самую полку с недописанными романами. И он понял. Он и есть такой роман. С блестящим, захватывающим продолжением, но с вырванными самыми важными главами начала. Нельзя дочитать, нельзя понять героя. Тишина в лавке стала густой, как сироп.
Он медленно выдохнул. Голос был тихим, но в нем не дрогнула ни одна нота. «Я выбираю память».
На этот раз процедура была не холодной, а болезненной, будто из него вырывали часть плоти, наросшую за эти месяцы. Когда он вышел из пассажа на улицу, в голове была непривычная, оглушительная тишина. Никакого роя идей. Никакого зуда в пальцах, требующего немедленно чертить. В кармане он снова нащупал тот засушенный цветок. И вдруг — волна. Теплая, соленая, живая. Он вспомнил. Ее смех, похожий на звон хрусталя. Тот ветреный день за городом. И ее слова: «Сохрани это. На память о простом счастье». Он не мог вспомнить, где она сейчас и почему они расстались. Но он вспомнил чувство. Ту самую краску жизни.
Дома Антон сел за стол. Перед ним лежал идеально чистый лист ватмана. Он взял карандаш. Рука не летела, она двигалась медленно, неуверенно. Он больше не был гениальным архитектором, получившим магический допинг. Он был просто человеком. Человеком, который помнил, ради чего стоит творить. И он начал рисовать. Не проект небоскреба. А тот самый цветок. Заново.
ПОДДЕРЖИТЕ АВТОРА ЛАЙКОМ И КОММЕНТАРИЕМ! ТАКЖЕ НЕ ЗАБУДЬТЕ ПОДПИСАТЬСЯ НА КАНАЛ, ЧТОБЫ НИЧЕГО НЕ ПРОПУСТИТЬ! А пока вы можете...
Читать роман Дело создателей (Sci-fi, боевая фантастика, роботы)
Читать роман Эра солнца (Sci-fi вторжение пришельцев)
Читать рассказ Создатель (человек проснувшийся богом)
Читать рассказ Ужасы дома дяди Чарли (Фантастика, хоррор)
"#платазауспех", "#обратнаясторонамечты", "#выбор", "#памятьпротивталанта", "#философскаяистория", "#урокжизни", "#завершениеистории", "#чтодлятебяважнее"