В коридоре больницы тусклые лампы мерцали, словно устали держать свет. Сейран сидела у кровати — в простом свитере, без макияжа, с усталым взглядом, в котором всё смешалось: бессонные ночи, боль, страх, остатки любви. Аппараты размеренно пищали, капля за каплей падала жидкость в вену. Ферит лежал неподвижно, только лёгкое дрожание ресниц выдавало борьбу где‑то внутри, глубоко. Сейран протянула руку, взяла его ладонь. — Ты ведь, как всегда, упорный, — сказала тихо. — Даже смерть уговариваешь подождать. Она улыбнулась сквозь слёзы, этот смех звучал так, будто её сердце само себя уговаривало выжить рядом с ним. — Знаешь, я долго думала, зачем приехала, — продолжила она. — Может, чтобы доказать себе, что мне всё равно. Что твоя подлость, твои ложи и женщины — просто часть прошлого. Но нет. Так глупо убеждать себя в холоде, когда сердце жжёт. Сейран провела пальцами по его щеке. — Ты мне сделал больно, — сказала она почти шёпотом. — До крови, до корня души. И всё равно я хочу, чтобы ты жил