Погиб, и без вести пропал... Без вести пропал, и начинаются дни, недели, месяцы ожидания. Ожидания чего... Ожидания, что жив. Это ожидание — особый вид ада. Оно не такое чистое и горькое, как горе, оно муторное, липкое, разрывающее сознание на части. Каждый день начинается с щемящей проверки: не пришло ли известие? Телефон становится и источником надежды, и орудием пытки. Каждый звонок с незнакомого номера заставляет сердце биться в гулкой, пустой груди. А потом наступает тишина, и снова этот вакуум, который надо чем-то заполнить. Чем заполнить? Бесконечными звонками в официальные инстанции, где усталые голоса твердят заученные фразы: «Информации нет», «Как только что-то станет известно…». Ждать — это не пассивность. Это ежедневная, изматывающая работа души. Работа без выходных и гарантий. И самый ужас в том, что у этого ожидания может не быть конца. Нет ни «да», ни «нет». Есть только бесконечное «может быть», которое рано или поздно начинает разъедать изнутри, как кислота. Но ты жд