(нейросеть в стиле Пушкина А. С. )
В пыли извести, точно в дыме,
На груде битого стекла,
С очами, полными гордыни,
Сан Саныч ждет — работа шла.
Он бригадир, он бог объекта,
Творец бетонного проекта,
На стройке — царь, в бытовке — вождь,
Ему не страшен снег и дождь.
Но тишина... О, миг ужасный!
Затихло всё: и мат, и труд.
И Саныч в ярости напрасной
Глядит, как тени вкруг плывут.
Не бьет кувалда, шпатель нем,
Застыл раствор в плену проблем,
И ватерпас, мерило чести,
Забыт в углу на видном месте.
И возопил он, словно гром,
Смутив окрестности кругом:
«Что за позор в краю родном?!
Я не слыхаю дивной песни,
Я не слыхаю звука сверл!
Восстань, рабочий, и воскресни,
Вгрызайся в камень, лютый орл!
Где перфоратора стенанье?
Где дивный грохот, сердца стук?
Оставив праздное мечтанье,
Возьми снаряд в мозоли рук!
Ужель сверло во тьме остыло?
Ужель вам правило не мило?
Коль не услышу рев патрона —
Пойдете вон из пантеона!»
И вняли зову. Вновь завыло,
Запел бетон, взметнулся прах.
Всё закружилось, забурлило,
С восторгом в жилистых руках.
А Саныч, музою согретый,
Вкушал кирпичные сонеты,
И пил кефир, как лимонад,
Вводя объект в священный Лад