Оседлать хочу Пегаса,
Чтобы мчаться в небеса.
Не хватает мне запаса,
Чтоб вместились чудеса.
Улететь в страну фантазий,
Где так просто помечтать.
Нет фантазии без грязи,
Но без грязи не летать.
Надо мною небо плачет,
Дождь на улице стеной.
И ничто уже не значит,
Что я стану вновь иной.
Побежит по венам снова
Кровь бурлящая моя.
В жизни есть всему основа,
Это счастье бытия.
Я умоюсь тем дождём,
Что по крышам барабанит.
Пусть смывает всё огнём,
Гром и молнии, что манят.
Снова ввысь меня влечёт,
Снова крылья за спиною.
И душа опять поёт,
И зовёт меня с собою.
Вдруг заглянул ко мне Пегас,
Чтоб отдохнуть от тяжкой ноши.
Я говорю: «Не в этот раз!
Мне нынче не до Вас, хороший!
С утра заботы полон рот,
А тут ещё и гость нежданный!»
Он отвечает: «Не пройдёт!
Я просто друг твой постоянный!
И потому, что ты один
Меня зовёшь без всякой лести,
Тебе я предан, как жена,
Всегда с тобою буду вместе!»
Пока в душе огонь горит,
И сердце радостно пылает,
И Муза с Вами говорит,
Душа поэта отдыхает!
Так что, родная, не взыщи,
Я задержусь совсем немного,
Не забывай лишь и пиши!
Пусть будет светлою дорога!"
И улетел крылатый конь
Туда, где Музе был он нужен...
Но я надеюсь — он огонь
Вернёт, когда с ним будет дружен!
Уж, так случилось — на Пегасе
Скакал в стихах я много раз,
Скажу вам честно, что согласен,
Что не один такой у нас.
Стихи слагать мы все умеем,
Слагаем часто и порой
То о любви, то о поэме,
Но чаще всё же о земной.
Кому-то пишется про осень,
А кто-то любит зиму, снег,
А кто-то пишет о берёзе,
Кому-то снится детский смех.
Кому-то пишется о лете,
О море, солнце и луне,
Кому-то о цветах, рассвете,
Кому-то о морской волне.
И я о том пишу, что вижу,
Пишу о том, что в сердце есть,
Пишу о том, что ненавижу,
И что в душе моей за честь.
И я пишу, когда скучаю,
Когда мне хочется кричать,
Когда я просто выпиваю,
Иль от чего хочу сбежать.