Однажды ночью мне приснилось, что я рисую.
Не карандашом, не фломастером — а масляными красками. Я стоял у мольберта, чувствовал запах красок, видел, как густая синяя краска превращается в море. А в небе — чайка, одинокая, парящая над волной. Я проснулся с ощущением, будто действительно что-то создал.
С детства я умел срисовывать — ручкой, карандашем. Но тогда мне казалось: это не искусство. Просто умение руки.
Наутро поехал в магазин. Купил краски, кисти, холст, мастихины и льняное масло с какими то разбавителями. Разложил всё как священные вещи. Потом нашёл на YouTube уроки Сергея Сахарова — тихий голос, понятные объяснения, никакой суеты. Смотрел, пересматривал, учился.
И сел за первую работу.
Море получилось тяжёлым, небо — несвежим, а чайка… чайка вышла какая-то плотная, с круглой головой и короткими крыльями. Стою, смотрю — и вдруг смеюсь: похожа на белую жирную сову, которая случайно залетела на пейзаж.
Но я не стал переделывать.
Потому что понял: это не про идеал. Это про начало. Про то, как что-то внутри наконец сказало: «Попробуй».
Я назвал картину «Чайка из сна». Повесил над столом. Теперь каждый раз, когда смотрю на неё, вижу не ошибки — вижу сон, детство, ручку, которая умела слушать глаза. И кисть, которая научилась говорить за меня.
Искусство не требует разрешения. Оно ждёт только одного — чтобы ты взял краску в руку и сказал: «Я начинаю».
А если чайка вышла совой — что ж, и сова имеет право парить над морем. Особенно если она рождена искренностью.
Каждый день я возвращался к мольберту. Сначала — просто посидеть, посмотреть на холст, вспомнить, зачем я вообще это делаю. Потом — кисть в руку, краску на палитру. И шаг за шагом — снова в путь.
Первые попытки после той самой «совой-чайки» тоже не блистали. Были и тяжёлые небеса, и волны, похожие на тесто, и деревья, будто вырезанные из картона. Но я не бросал. Вот несколько примеров пейзажей в той последовательности в которой они проявлялись на свет:
В следующей статье выложу необычные картины, эксперементальные.
Спасибо за просмотр!