Первого кота я не выбирал. Он просто появился у моего дома поздней осенью — худой, промокший от дождя, с глазами странного янтарного цвета. Жалобно не мяукал, не тёрся о ноги. Просто сидел у мусорных баков и смотрел, как будто ждал именно меня. Я тогда работал в частной лаборатории, официально — консультантом по нейробиологии поведения. Неофициально — человеком, которого привлекали к проектам, где заказчики не хотели лишних вопросов. Эксперименты, гранты без публикаций, животные без имён — только номера. Кота я назвал просто — Марс. Не из-за бога войны. Из-за взгляда. Он смотрел так, будто уже знал, чем всё закончится. Сначала он вёл себя… слишком правильно. Не царапал мебель, не воровал еду, не просыпался по ночам. Он наблюдал. Всегда. За мной, за отражением в стекле, за экраном ноутбука. Иногда мне казалось, что он понимает, что происходит в лаборатории, хотя я никогда не говорил с ним вслух о работе. Через неделю я заметил странность. Когда я возвращался домой после тяжёлых смен, Ма