НАРКОМАНАМ
Старый наркоман сидел на обшарпанном диване, глядя невидящим взглядом в мутное окно. Почему он, прошедший через героин, дезоморфин, кокаин, не мог осилить эту проклятую соль? Он читал статьи, форумы, слушал врачей, но соль глумилась над его разумом, высасывала остатки воли. Смерть танцевала вокруг, манила холодной рукой, но даже это не пугало, лишь вызывало какое-то отстраненное любопытство.
Он думал, что нашел свой путь – уйти достойно, не обременяя никого. Но этот путь оказался ложью, иллюзией, порожденной солевым туманом. Глубоко внутри, за слоями пепла и разочарования, тлела слабая искра – желание жить. Жить не ради себя, он давно потерял право на это. Жить, чтобы хоть чем-то быть полезным миру, даже если эта польза – отвратительный пример прожитой жизни. Предостережение, вытатуированное шрамами на его душе.
Он поднял руку, чтобы нажечь очередную дозу, но остановился. В отражении стекла он увидел не человека, а жалкую тень, изуродованную зависимостью. Впервые за долгое время в его глазах появилось что-то похожее на отвращение к себе. "Неужели это все?" – прошептал он пересохшими губами. Вопрос повис в затхлом воздухе, оставшись без ответа. Но зародыш сомнения уже был посеян. И это, возможно, было его последней надеждой.
