Я — менеджер среднего звена. Живу под Питером в типовой панельной девятиэтажке. Каждое мое утро как шахматная партия: встать, умыться, позавтракать, развезти детей по школам и садам, ужаснуться оставшемуся времени и, просчитав маршрут с учетом пробок), довезти себя до работы.
Сегодня я решил забежать на почту, чтобы отправить пару писем и черт меня дернул захотеть купить крекеры. Простые крекеры, привет из детства - где они их берут неясно, потому как в магазине подобных я со своего соплячьего пацанячества не видел.
8:30. Выхожу из дома с чётким планом: почта — работа — успех. В кармане — список задач, в голове — оптимизм.
8:42. Подхожу к почтовому отделению. Очередь как в Мавзолей в советские времена: длинная, плотная, с характерным запахом безысходности. Мой оптимизм напрягся.
Встаю в хвост. Передо мной бабушка божий одуванчик с кипой квитанций, мужчина с плазмой (телевизор такой) на руках, девушка с горой посылок и т.д. и т.п.
8:45. В голове рисуется картина маслом и хлебом: если двигаться с такой скоростью, то крекеры я куплю примерно эдак к обеду, а кофе — не иначе как к ужину. Оптимистично настолько, что он (оптимизм этот самый) начинает трещать по швам.
8:50. Бабушка впереди начинает ритуал: достаёт каждую квитанцию, внимательно изучает, что‑то бормочет, кладет обратно. Я чувствую, как внутри закипает тихий крик: «Бабушка, ну есть же онлайн‑оплата! Два клика — и все оплачено!» Но вслух только мямлю:
— Извините…
Она поднимает на меня полный тысячелетней мудрости взгляд и я тут же робко отступаю на шаг.
8:58. Продвигаемся на метр.
9:05. Мужчина с коробкой вдруг начинает громко спорить с оператором: оказывается, он принёс на отправку телек, а ему говорят, что нужна специальная упаковка. Диалог идёт по кругу:
— У меня же коробка!
— Но она не соответствует требованиям.
— А как же тогда?!
— Нужно упаковать в гофрокартон.
— Где я его возьму?!
Девушка с посылками методично проверяет каждую, сверяет номера, что‑то записывает в блокнот. Я начинаю подозревать, что она тут на стажировке — изучает, сколько человек может простоять в очереди без нервного срыва.
Я смотрю на это и чувствую, как мой внутренний менеджер кричит: «Давайте уже решим проблему! Есть план А, план Б, план В!» Но снаружи — только тихий вздох.
9:10. В голове уже целый сценарий:
- Если через 10 минут не продвинусь — звоню в поддержку почты.
- Если не поможет — пишу жалобу.
- Если и это не сработает — начинаю снимать видео для соцсетей: «Как я пытался купить крекеры и потерял смысл жизни».
9:15. Очередь двигается. Медленно, как черепаха на пенсии. Я уже мысленно прощаюсь с планами на утро: опоздаю, не успею подготовить отчёт, начальник уволит. В глазах картины карьерного краха.
9:20. Наконец подхожу к окошку.
— Здравствуйте, крекеры, пожалуйста, — говорю с таким облегчением, будто только что завершил восхождение на Эверест.
Оператор смотрит на меня с сочувствием, будто знает всю историю моих страданий.
— А крекеры… закончились пять минут назад.
— Так вон же они, на витрине за стеклом!
— Мужчина, это муляж...
Занавес.
Мораль: иногда Вселенная просто говорит тебе: «Присядь, отдышись, не беги за крекерами сломя голову. Всё будет. Но позже. Быть может и с доставкой». А ещё — что даже в самой длинной очереди можно найти время для саморефлексии и планирования запасного плана.