Вот кактус.
Разве он цветок!
На бугорке земли шершавой
Нелепо скрюченный виток
Колючей проволоки ржавой
Однако даже он, и тот
Однажды вдруг в степи кромешной
Цветёт, да как ещё цветёт,
С какой доверчивостью нежной!...
Спит красота в любом из нас.
Мы все красивы от рожденья.
Однажды вдруг, хотя б на час
Или хотя бы на мгновенье.
Спит красота.
И жаль мне тех,
В ком глухо спят её порывы.
Тех, кто ушёл от нас навек,
Не зная, как они красивы.
У КАЖДОГО ЕСТЬ СВОЙ ТАЛАНТ.
У каждого есть свой росток,
Свой хвостик малый, свой остаток.
А может быть большой кусок
Иль ложка чайная таланта.
Он спрятан где то глубоко
В темницах тайных и под грузом.
Ему сидеть там не легко,
Ему так хочется наружу,
А мы стесняемся его
И давим, давим его пузом.
Нам легче бесталанным быть
И не испытывать мучений.
Не трепетать, держа перо,
Когда приходит вдохновенье
И не страдать, души не рвать,
Когда покинет нас Пегас
И муза где то заплутает.
А лечь да просто полежать
Мы ж бесталанны,
Что с нас взять.
Талант наш тяжко погибает.