Я долго не понимала, что со мной происходит.
Просыпалась в три ночи с ощущением, что забыла что-то важное — не ключи, не встречу, а что-то из разряда «зачем я вообще здесь». Днём разговаривала с людьми, кивала, отвечала, но слова проходили мимо, как чужие. Будто между мной и миром появилось невидимое стекло.
Не депрессия. Не усталость. Что-то другое.
Тишина внутри. Холодная, плотная, почти звенящая.
Текст, который пришёл сам
Это случилось в ноябре. Я не писала, не планировала, просто сидела с чашкой чая у окна, смотрела в темноту. И вдруг рука потянулась к телефону. Не подумав, я открыла заметки и начала набирать:
*«Обрети себя, учись заметать следы, будь всегда ни с кем, когда говоришь со всеми. Овен сменит рыб, проснётся в земле трава, что искала во тьме. Весной, наконец, обрящешь. И пойдёшь на север. И разделится мир на два. Ты не будешь знать, какой из них настоящий».*
Я перечитала. Не поняла. Откуда это?
Не моё. Но про меня.
Через неделю подруга прислала голосовое: *«Слушай, мне приснилось что-то странное... про траву в темноте и север. Записала, пока не забыла»*. Её текст совпадал с моим почти слово в слово.
Мы не обсуждали ничего подобного. Не читали одни книги. Просто обе — в один момент — поймали один и тот же поток.
Бродячие пророчества
Есть тексты, у которых нет автора. Они гуляют между людьми, как вирусы, как мелодии, которые все вдруг начинают напевать, сами не зная откуда. Маги называют их **бродячими пророчествами**. Они приходят во сне, через автописьмо, в трансе, в момент, когда ты не думаешь ни о чём.
Их нельзя придумать. Можно только поймать.
Они не говорят, что делать. Они говорят, что **уже происходит**.
Когда ты на пороге
Порог — это не место. Это состояние.
Ты ещё здесь, но уже не совсем. Старая жизнь держит тебя по инерции — работа, люди, рутина — но внутри всё уже сдвинулось. Ты не можешь вернуться назад, но и не знаешь, куда идти.
Мир начинает раздваиваться.
Один слой — обычный: разговоры, планы, дела.
Другой — тихий, холодный, очень настоящий. Там больше пауз, больше ночи, больше смысла между слов.
И ты правда не знаешь, какой из них реальный.
Овен сменит Рыб
Это не про астрологию. Это про переход из воды в огонь.
Рыбы — это когда ты плывёшь по течению, растворяешься, ждёшь, надеешься. Овен — это когда ты **идёшь**. Сам. Даже если не знаешь куда.
Трава, что просыпается в земле, — это ты. То, что ищет свет, даже когда темно. Что пробивается, даже если ещё не видно зачем.
Север — это не направление. Это путь в тишину. Туда, где холодно, но честно. Где не греют, но видят.
Что делать, когда пришёл порог
Ничего.
Не искать ответов. Не объяснять. Не форсировать.
Просто **быть** в этом состоянии. Слушать. Записывать, если приходят слова. Не цепляться за старое. Не торопить новое.
Порог — это не враг. Это дверь.
И она откроется сама, когда ты будешь готова не сопротивляться тому, что по ту сторону.
---
**P.S.**
Если ты сейчас чувствуешь, что мир стал тоньше, а слова — лишними, если ночами приходят странные фразы, а днём ты как будто не до конца здесь — ты не сходишь с ума.
Ты просто стоишь на границе.
И это нормально.
Это значит, что-то внутри уже проснулось.
***
С понедельника все и начнется...
