У него перехватило дыхание, напротив него сидела молодая девушка — он сразу узнал ее.
В руках у ней была книга, его книга, которую он написал, когда верил, что у него впереди бесконечная жизнь.
Это была та, которая жила в его грезах, та, с которой он беседовал долгими. бессонными ночами, та, которой он посвятил эту книгу, та которая была героиней этой книги.
Он видел, что она очень увлечена книгой, на ее лице отражалось заинтересованность и сопричастность к описываемым событиям,
она сопереживала героям которые были частичкой его самого, частичкой его личности,
он чувствовал ее мысли, она общалась с ним, он давно был лишен этой роскоши.
Он подумал, что хорошо ее знает, что может рассказать ей правду о мире, где она начинает жить, может уберечь от ошибок, которые она совершит.
Он понимал, что она не будет его слушать, что она примет его за сумасшедшего старика, страдающего деменцией.
Она продолжала читать.
В этой книге было все, что он мог ей сказать.
В этой книге был грааль жизненного опыта, который каждый человек постигает в трудностях и страданиях.
Он внимательно следил за ее лицом, которое оставалось бесстрастным и, тем не менее, она продолжала с интересом читать, крепко охватив книгу своими тонкими пальцами.
Он столько лет ни с кем не разговаривал, ему нужно услышать суждения о его книге.
Он хорошо представлял о чем пишут современные авторы, незамысловатая любовная история с детективным сюжетом.
Он писал простые, прозрачные рассказы, которые рождались без участия его сознания, они просто описывали происходящие события без анализа и выводов, без позиции автора, где каждое предложение раскрывалось для человека своим особым, неповторимым смыслом, слова, как хрустальные капли, создавали осенний, шуршащий дождь, наполненный надеждой и волшебством.
Каждый день он погружался в глубины своего сознания, погружался в свой любимый единственный и для него совершенно реальный мир.
Он не был счастлив, это было другое, здесь жила его душа, здесь жили его персонажи, в эти минуты он чувствовал, что живёт настоящей, а не выдуманной жизнью, когда появлялись новые лица, он знакомился с ними, с удивлением узнавал в них себя, они были частичкой его души, которую он потерял в погоне за призраками.
Здесь ему было хорошо, внешний мир был для него слишком жесток.
Она продолжали читать.
Может быть, сейчас он сидит в своей комнате, за своим письменным столом, за которым протекали лучшие минуты его жизни и, наконец, появилась она, которую он столько времени ждал, она, которая примет его, которая будет читать его книги, она, с которой он будет бесконечно разговаривать, может быть, сейчас он узнает, что пытался понять всю свою жизнь, может быть, все его книги обман, рождённый воспалённые воображением.
Ему не хватало живого человека, он понял, что достаточно услышать ее суждения о книге, мир перевернется и сомнения исчезнут.
Он подумал, если бы он мог сейчас превратится в того молодого человека, каким он был много лет назад, когда он еще не мог написать книгу, которую она с таким интересом читает.
Что он мог бы дать ей.
Все таки они встретились и она выбрала его и он ей не безразличен и они разговаривают.
Жизнь сама распорядилась его судьбой, она оказалась мудрее и прозорливее.
Девушка, наконец, оторвалась от чтения и посмотрела прямо на него.
Она его не узнала.
Ее мысли были заворожены теми чудесными образами, которые жили на страницах его книги.
Она подумала об авторе, который заглянул в ее душу.
Она захотела увидеть этого необыкновенного человека, а вдруг он будет похож на того омерзительного старика, который так нагло и беззастенчиво на нее пялится.
Нет, этого не может быть.
Наверняка он похож на героя книги, который разбудил ее чувства.
Она ещё не знала, как безжалостно время, как оно с неумолимой жестокостью расправляется сО всеми живущими, не знала, что она и этот старик одно целое, что их разделяет мгновение длиной несколько десятков лет.