Солнце за облаками. Точки домов вдалеке. Контуры замерзшей реки. Частные дома на ближнем фоне. Дорога и автомобили. Деревья. Какую необыкновенную эстетикиу создает мозаика атомов цивилизации и природы. Красиво! Но зачем видеть красоту? Зачем моя рука, будто непроизвольно, потянулась к телефону, чтобы успеть запечатлеть убегающий момент?
Отчуждённость людей в больших городах - тема известная. Даже избитая. До глубоких синяков.
А как по другому? Что нам вот так просто взять и всем начать знакомиться прямо на улицах, говорить о проблемах друг друга, а после поздравлять с днями рождения, ходить в гости? А то достало уже отчуждение.
Слишком сложно и фантастично. Пусть уж все будет так, как прежде. Стабильность.
Вот двое. Встретились. Куда то пошли. Своя жизнь, свои дела. Я просто сфотографировал и пошел дальше. Их даже едва заметно на фоне многоэтажек. Где они сейчас? Что с ними? А что со мной сейчас? И что с вами?
Никогда до конца искренне так и не смог восхититься красотой усадеб... Казалось бы. Все сделали для экзистенциального акта впечатления реальности Виктора Бормотова великие Расстрели и Казаков на деньги всяческих Пашковых и Потемкиных. Но нет. Недоволен Виктор!
А чем, собственно? Да, жили в таких прелестных домах примечательные люди. Не прозябали, а вкушали бытие ложками. Всем бы так. Балы, юнкера, вечера...
Но вот какое дело. Будто назло, "Как закалялась сталь" попалась мне в домашней библиотеке в 1995 году, когда мне было только 10. В самый разгар развенчания коммунизма. Задолго до тех пор когда впервые увидел дворянское гнездо во всем великолепии. И вот она сила искусства! По сей день поражаюсь тому, что как одни могли преспокойно жить красивой жизнью, построенной за счет нищеты миллионов крестьян. И рассуждать о высоком, как граф Толстой.
"Ах, какие великолепные портики!", "Магия русского классицизма!".
Зря, ты погиб Павка! Хотя.. Там все таки сейчас музей. Зато других усадеб, не менее пышных, нынче тоже хватает.
Интересно, как бы я рассуждал, увидев подобную усадьбу раньше чтения нетленного творения Островского...
Искусство, в первую очередь, про умение видеть. Способность вписать момент в некую ауру, концепт. Это ценнее, чем скиллы по владению техниками, технологиями и аппаратурой. Многократно. Момент, когда пишу сии строки канул в лету. А сами строки остались...