Субботний рассвет я встретила, сжимая кулаки от бессилия. Мой муж стоял посреди кухни, виновато опустив глаза. — Объясни мне, Сёма, как такое могло прийти тебе в голову? — голос мой звучал хрипло, без крика, от чего становилось ещё страшнее. — Ты взял деньги. Без моего ведома. Опять. — Лариска, родная, выслушай… — он провёл рукой по коротко остриженным волосам. — Для Серёги. У него магазинчик на краю города, помнишь? Совсем дела плохи, кредиторы грозились все забрать. А там ведь весь его капитал. — И ты решил стать его спасителем? — я зажмурилась. — Одолжить сто тысяч? Наши, последние? Те, что на обучение Кате копили? — Он вернёт! Клянётся! Каждый месяц по графику… — По какому графику, Семён? — я перебила его. — Если его бизнес прогорел, откуда он возьмёт средства? С неба упадут? Он замолчал. Он всегда замолкал, когда не находил аргументов, и в его молчании читалась та же старая, неисправимая надежда — авось пронесёт. Пятнадцать лет жизни с этим человеком научили меня: не пронесёт. Не
– Родная, выслушай! – безотказный муж опять вляпался в историю, но в этот раз я не стала его поддерживать
19 января19 янв
128
3 мин