Иногда мир даёт сбой не в событиях, а в людях.
Не в катастрофах, не в аномалиях пространства — а в самом факте чьего-то присутствия. Это не призраки и не легенды.
Это люди, которых видят, с которыми говорят, которых запоминают —
но которые не вписываются ни в одну систему координат. Их нельзя найти в списках.
Их невозможно подтвердить.
Их будто бы не было разрешено существовать. Он появился в посёлке в конце осени — тогда, когда туристов уже не бывает.
Не приехал, не пришёл по дороге. Его просто заметили. Сначала — в магазине.
Высокий мужчина, неприметная одежда, спокойный голос. Он купил хлеб, долго рассматривал сдачу, будто видел монеты впервые. Продавщица потом скажет:
— У него не было акцента. Но и местным он не был. Через день его видели у реки.
Он стоял долго, неподвижно, словно пытался вспомнить, что именно он здесь делает. Через неделю он уже здоровался со всеми. Знал имена. Знал, кто где живёт.
Но когда его спрашивали, откуда он, он отвечал уклончиво:
— Я здесь нена