Прихожу как-то к знакомой в гости. У неё кран капает. Не просто так — а ритмично. Кап-кап-кап. В такт, будто марширует. Я говорю: «У тебя же муж сантехник. Почему не починит?». А она разливает чай и говорит: «А, привыкла уже. Примелькалось. Не обращаю внимание просто». И продолжает говорить про работу, про планы, про то, как хочет выучить итальянский. А я не ее, а этот кап-кап слушаю. Он мне еще всю дорогу домой по мозгам стучал. Как долото. А на днях на остановке случайно встретила её мужа. Говорю: - Слушай, у вас же кран…. Он машет рукой: - Да знаю. Людка говорит — не страшно. А мне вообще не до него. Дел по горло. Починю как-нибудь. И тут меня как будто этим краном по лбу ударило. Мы ведь все так и живём. С протекающими кранами в ванной. С хамом на работе, которому «неудобно» ответить. С диваном, на котором усаживаемся каждый вечер, хотя пружины уже местами провалились и мы изначально ненавидели этот цвет. Мы НОСИМСЬ с этим. Жалуемся подругам. Пишем в блогах про «токсичну