Письмо, которое пришло через двадцать лет
Анна нашла конверт случайно.
Она перебирала старые коробки на антресолях — те самые, куда складывают всё «на потом»: открытки, тетради, фотографии, забытые мелочи из прошлой жизни.
Пыль щекотала нос, руки уже устали, когда из одной коробки выпал тонкий жёлтый конверт.
Он был без марки.
Без адреса.
Только одно имя, написанное аккуратным почерком:
«Анне. Открыть через 20 лет».
Анна замерла.
Она долго смотрела на эти слова, не веря глазам.
Почерк был знакомым.
Слишком знакомым.
Это был… её почерк.
— Не может быть… — прошептала она.
Анна никогда не писала себе писем. По крайней мере, так она думала.
Сердце забилось быстрее.
Руки слегка дрожали.
Она села прямо на пол и осторожно вскрыла конверт.
Внутри лежал сложенный вчетверо лист.
Пожелтевший от времени.
Она развернула его.
*«Привет, Аня.
Если ты читаешь это письмо — значит, тебе уже тридцать восемь.
Мне сейчас восемнадцать.
Я сижу на подоконнике в своей комнате и плачу.
Сегодня он ушёл.
Сказал, что любит другую.
И мне кажется, что жизнь закончилась…»*
Анна прикрыла рот рукой.
Она вспомнила.
Тот вечер.
Дождь за окном.
Подоконник.
Слёзы.
Ощущение, будто мир рухнул.
Она действительно писала тогда что-то…
В тетради.
На обрывках бумаги.
Но письмо?
Она читала дальше.
*«Мне сейчас очень больно.
Я думаю, что больше никогда не смогу любить.
Я боюсь, что останусь одна.
Что ничего не получится.
Что я — слабая.
Пожалуйста…
Если ты читаешь это — скажи мне:
Мы справились?
Мы стали счастливы?»*
Глаза Анны наполнились слезами.
Она сглотнула и продолжила.
*«Я очень хочу верить, что у нас есть семья.
Что у нас есть дом.
Что мы улыбаемся чаще, чем плачем.
Если это так — значит, всё было не зря.
Если нет…
Прости меня за то, что я была такой наивной.
И всё равно — живи.
Обещай мне жить.
Твоя Аня.
18 лет.»*
Анна долго сидела молча.
Письмо дрожало в руках.
Перед глазами промелькнула вся её жизнь.
Переезды.
Работа.
Трудности.
Разочарования.
Новая любовь.
Рождение дочери.
Бессонные ночи.
Смех на кухне.
Тёплые вечера.
Она улыбнулась сквозь слёзы.
— Мы справились… — тихо сказала она.
Анна достала ручку и чистый лист.
И начала писать.
*«Привет, Аня.
Тебе удалось.
Мы не остались одни.
Мы любили — и нас любили.
Мы плакали — и смеялись.
У нас есть дом.
Есть семья.
Есть мечты.
И главное — мы не сдались.
Спасибо тебе за смелость жить.
Твоя Аня.
38 лет.»*
Она сложила письмо.
Положила его в тот же конверт.
И аккуратно убрала обратно в коробку.
Иногда прошлое пишет нам письма.
Чтобы напомнить:
Мы сильнее, чем думаем.