В мире, где зима была не временем года, а существом с серебряными ресницами, жил молодой Мороз по имени Криель. Он не умел создавать метели — только тончайшие узоры на стеклах. Его сокровищем был хрустальный ларец, где он хранил ароматы: запах первой ледяной корочки на луже, дыхания спящей ели, чистоты звезды, упавшей в снег. Но однажды, бродя по спящему городу, он уловил запах, от которого у него потекли сосульки — не от холода, а от неведомого волнения. Это было теплое, золотое, пылающее благоухание, плывшее из окошка мастерской «Эфирные сны». Криель, забыв про осторожность, просочился внутрь. И обомлел. На полках стояли пузырьки с летом: здесь бушевали бури из мяты, здесь дремали леса из сандала, а вот — то самое золотое сияние, что его позвало. На этикетке значилось: «Апельсин сладкий. Воплощенное солнце». — Эй, холодный гость, — раздался голос. Это была хозяйка мастерской, Аура. Ее волосы пахли корицей, а в глазах танцевали искорки имбиря. — Ты растаешь у меня тут. — Я не таю