Поезд шёл медленно, как будто боялся прийти. За окном — зима, серая, с жёстким ветром, что бил снегом в стёкла. В вагоне было холодно, душно и шумно. А он сидел у окна, в новой шинели, с винтовкой между колен, и думал: «Это правда? Это со мной?» Ему было восемнадцать. Вчера — ещё мальчишка. Учился в школе, помогал отцу по хозяйству, влюблялся в соседку Ленку, которая смеялась, когда он пытался читать стихи. А сегодня — солдат. Новобранец. На пути к фронту. Он смотрел на свои руки. Ещё не грубые, не в шрамах. Руки школьника. И вдруг — винтовка. Тяжёлая, холодная. Как будто не по руке. Как будто не для него. Рядом сидел старик — сержант с орденом на груди и шрамом через бровь. Он молчал, курил цигарку за цигаркой, а потом вдруг сказал: — Не дрожи. Дрожь — это нормально. Главное — чтоб ноги не подкосились, когда прикажет стрелять. Юноша кивнул, хотя не был уверен, что сможет.
Он слышал, что там, впереди, — ад. Что земля рвётся, что люди падают и не встают, что крики не прекращаются ни днё
Публикация доступна с подпиской
Авторские рассказы о ВОВАвторские рассказы о ВОВ