Я не люблю сюрпризы, но тут рейс перенесли, и я прилетел в Москву в восемь вечера вместо полудня следующего дня. Жене звонить не стал, купил цветы, торт. Думаю: обрадуется.
Подхожу к квартире. Вставляю ключ.
Он входит в скважину, но не поворачивается. Замок заперт на ночную задвижку изнутри. Странно. Время детское, Лена обычно не запирается так рано.
Я нажал на звонок.
Тишина. Никто не идет открывать.
Но я слышу звуки. Телевизор работает, кто-то ходит.
Я приложил ухо к двери.
На кухне разговаривали.
Голос Лены я узнал сразу. Она смеялась.
— Ну ты даешь! И что начальник сказал?
А потом ответил мужчина.
— Да что сказал... Премию выписал. Сказал, отчет идеальный.
У меня ноги к полу приросли.
Это был **мой голос**.
Не похожий, не "напоминающий". Это был мой тембр, мои интонации, мои слова-паразиты.
Я даже узнал историю. Я действительно сдал отчет перед отлетом, и начальник обещал премию. Но я еще не успел рассказать об этом Лене!
— Открывай! — я забарабанил в дверь кулаком. — Лена! Кто там?!
За дверью мгновенно стихло.
Шаги. Тяжелые, уверенные. Мои шаги.
Кто-то подошел к двери и посмотрел в глазок. Я почувствовал этот взгляд.
— Ты кто? — спросил мой голос из-за двери. Спокойно так, с легким недоумением.
— Я кто?! Я — это я! Андрей! Открой, сука!
— Мужик, ты пьяный? — голос за дверью стал жестче. — Уходи, или полицию вызову. У меня жена пугается.
Я слышал, как Лена шепчет там, в глубине коридора:
— Андрюш, кто там? Не открывай...
Она назвала *Его* Андреем. И в её голосе был страх *за него*, а не передо мной.
Я начал долбить в дверь ногами. Вышли соседи.
— Андрюха, ты чего буянишь? — дядя Паша с нижней площадки смотрел на меня с подозрением. — Ты же полчаса назад зашел. Здоровались. Трезвый был.
— Дядя Паша, это я! Я только из такси!
Сосед посмотрел на мой чемодан, потом на дверь.
— Белочка, — констатировал он. — А ну, тихо. А то наряд вызову.
Я отступил. Спустился на улицу. Сел на лавку напротив своих окон.
Свет горел на кухне.
Я видел силуэты.
Вот Лена. Она накладывает ужин.
А вот... я.
Мужчина в моей любимой домашней футболке подошел к ней, обнял за плечи. Она положила голову ему на грудь.
Они выглядели счастливыми. Идеальная семья.
Я достал телефон. Дрожащими пальцами набрал свой домашний номер (городской у нас еще остался).
Я видел в окно, как "Тот Я" подошел к телефону. Снял трубку.
— Алло? — услышал я в мобильном.
— Кто ты такой? — прохрипел я.
— **Я — это ты, который всё сделал правильно,** — ответил голос. В нем не было злобы. Только усталая снисходительность. — **Ты опоздал на самолет, помнишь? Ты должен был разбиться. Но ты выжил в своей ветке реальности. А здесь место занято. Здесь я пришел вовремя.**
Он повесил трубку.
Я сижу на лавке уже час.
Свет в окне погас. Они легли спать.
Я не знаю, куда мне идти. У меня есть паспорт, но там — его фото. У меня есть ключи, но они не подходят.
Кажется, Вселенная просто исправила ошибку. И ошибкой был я.