Перед нами не роман и не мемуары в привычном смысле. Книга Александра Игоревича, это тихий, вдумчивый монолог, произносимый у открытого окна истории. Сквозь него дует резкий, тревожный ветер начала девяностых. Автор не пытается кричать поверх ветра, чтобы объяснить ту эпоху, он позволяет нам ощутить её тактильно, через стук оторванной ставни, запах сырой типографской краски от первых свободных газет и привкус дешёвых папирос в переулках. Читая эту книгу, невольно ловишь себя на мысли, что держишь в руках не набор глав, а своеобразный гербарий времени. Каждый эпизод, прикреплённый к определённому месяцу стремительного 1991 года, это засушенный и бережно сохранённый цветок, в котором ещё жив сок тех дней: надежда, растерянность, ирония и щемящая грусть по уходящему навсегда миру детства и юности. Главный герой, студент-биолог, становится нашим проводником в этом распадающемся космосе. Его внутренние диалоги, сомнения и редкие озарения, все это и есть карта местности, где координатами слу