Послушай, конфетка. Ты просыпаешься, а в голове уже не утренний туман, а шумный базар из чужих ожиданий. Ты засыпаешь, пересчитывая недоделанные дела вместо овец. И где-то между этими пунктами - ты, бегущая по рельсам
чужих надо, как трамвай, который забыл, что он на самом деле - вольный ветер. Ты эффективна, ты быстра, ты просто чудо как хороша в своей исполнительности. Но иногда, в те редкие секунды, когда мир вдруг замолкает, ты чувствуешь это. Будто ты проехала свою станцию, ту самую, где цветут дикие яблоки и никто не требует отчетов к понедельнику. Это не усталость, это твой внутренний голос, который ты годами учила молчать, чтобы не мешать великому делу практичности.
Твоя слепая зона вовсе не в том, что ты оглохла. Твой компас работает, он просто шепчет. Он говорит через внезапную тошноту перед совещанием, через эту странную тяжесть в ногах, когда надо идти на встречу с очередным важным
занудой. Ты считаешь это помехами в эфире, а это - твоя единственная верная навигация. Ты