Господи... Какой Сочельник... Гоголевский, настоящий, самый что ни на есть! Стужа такая, что всё синё кругом.
Мороз не щиплет за щёки - он их откусывает ледяными зубами, как яблоко. Если нос не прикрывать рукой в толстенной варежке - он просто остекленеет в секунду, упадет под ноги и ищи его потом свищи.
Снег хрустит под ногами редких прохожих так звонко, что слышно за три версты. Все по домам.
Машин тоже практически нет. И по городским меркам - тихо. Очень тихо. Свет фонарей еле-еле пробивается через дымку и желтые нетеплые огни, кажется, вот-вот моргнут, остынут и пропадут.
Ждем Богоявления. Хотя, казалось бы - где мутные теплые воды Иордана и где Сибирь-матушка, где Обь скована могучими льдами и где вездесущие голуби попрятались так, что ни один не рискнет завтра выбраться из укрытий и покружить над Иорданью.
Дивны дела Твои, Господи! И за всё - слава Тебе. За то, что тепло и светло дома, за то, что хлеб насущный имеем каждый день и есть, где на него заработать.
За то, что видим своими глазами этот прекрасный мир. И за то, что можем славить Тебя.
С наступающим праздником Богоявления! С Сочельником! Слава Богу за всё...