Нина стояла перед зеркалом в дамской комнате и не узнавалa себя. Платье душило, лицо было чужим, глаза пустыми. За дверью орал тамада, гости смеялись, отец, вероятно, был уже в стельку, а она не могла заставить себя улыбнуться. В щель двери просунулось седое лицо Матвеича, старого рабочего:
— Дочка, не пей из своего бокала, — сказал он тихо. — Жених твой туда порошок подсыпал. Я видел. Белый, из пакетика. Нина села на подоконник, зажала рот ладонью. В голове мелькали обрывки воспоминаний: Григорий, заботливый, правильный, помогавший после смерти Сергея два года назад. Тот нелепый несчастный случай на дороге, грузовик в кювете, отказавшие тормоза… Месяц она просто сидела и смотрела в стену, пока он появлялся рядом, помогал с похоронами, возил отца по врачам. Отец радовался: «Зятя нашёл, деловой человек, с перспективами». Нина не сопротивлялась — внутри пусто. Но порошок в бокале означал, что что-то идёт не так. В зале ноги ватные, шум в ушах. Григорий громко разговаривал с гостями, обни