Привет всем, кто любит творить, мечтать и воплощать свои идеи в жизнь! Сегодня, 17 января, у нас есть особый повод для радости – мы отмечаем День творчества и вдохновения. Это настоящий праздник для души, призыв остановиться, прислушаться к себе и дать волю своим самым смелым фантазиям. Этот день напоминает нам о том, как важно в нашей порой слишком рациональной и загруженной жизни находить место для красоты, самовыражения и полёта мысли. Это день, когда мы можем позволить себе быть художниками, писателями, музыкантами, изобретателями, танцорами – да кем угодно, лишь бы это приносило нам радость и чувство наполненности.
Почему это важно?
- Творчество – это мощный антистресс. Оно помогает нам отвлечься от повседневных забот, выразить свои эмоции, справиться с трудностями и просто почувствовать себя счастливее.
- Когда мы творим, наш мозг работает по-особому. Мы развиваем креативное мышление, учимся находить нестандартные решения, расширяем свои горизонты.
- Каждое творческое проявление, будь то картина, песня, стихотворение или даже красиво оформленный завтрак, делает наш мир чуточку ярче, интереснее и добрее.
Конечно, вдохновение не приходит по расписанию. Оно может настигнуть где угодно: в шелесте листьев, в улыбке незнакомца, в строчке любимой песни, в запахе свежего кофе. Главное – быть открытым для него, замечать красоту в мелочах и не бояться экспериментировать!
А музыка
А музыка, а музыка звучит...
А музыка... она не знает края...
Она рыдает от своей печали,
Она смеётся вовсе без причин...
Она течёт спокойно, как река,
Вливается в большое поднебесье
И падает, звеня надрывной песней,
И бьётся о земные берега,
И пенится, и двигает песок,
И создаёт мечтательные замки,
И рушит все обыденные рамки,
Особенно когда дудук поёт...
Стихи напевные красивые
Стихи напевные красивые
И лучезарные, как сон,
Лишь пишут счастливо счастливые
С биеньем сердца в унисон.
Их невесомые созвучия,
Не уставая восхищать,
Ложатся плавно, не замученно,
Как будто Божья благодать.
И хочется всё перечитывать
И наслаждаться вязью фраз,
Когда слова совсем не мытари
И не крикливы, напоказ,
А благозвучны и мечтательны,
Как колокольчик на ветру,
Дарящий радостно Создателю
Свою волшебную игру...
Стихи и песни, песни и стихи...
Стихи и песни, песни и стихи...
Их много было... как же много было!
Среди разлива взбалмошных стихий
Они звучали взвинченно и... мило.
Они звучали! В такт земным богам,
И прославляя всех богов небесных...
Но бились в них и оголтелый гам,
И даже рокот неизвестной бездны!
У каждого столетья свой певец,
И свой Шекспир, и свой Иосиф Бродский...
Что было раньше - вовсе "тёмный лес"...
Затянем, друг, свою, по-стариковски?
Давай споём, чтоб защемило грудь!
Ведь мы-то знаем цену этой песне.
Она прошла бок-о-бок трудный путь,
И до конца уж с нами будет вместе...
Анжелика Вайнер
Стихи мои неаккуратны
Стихи мои неаккуратны.
Творить по-иному могу.
Хочу ли вот только? Отвратны
мне критики. Я на бегу
хватаю сюжет за сюжетом
у жизни, которая бьёт,
давая порою ответы
и зная вопрос наперёд.
А что до стихов, то, пожалуй,
я многое перечеркну.
Талант мой слегка запоздалый
меня не оставит одну.
Валерия Редкокашина
Слова и музыка
Краток путь от креста до небес.
Жить легко, если спит наша совесть.
Вряд ли где-то милей что-то есть,
Чем мириться, в запале поссорясь.
Будто пылкой любви торжество,
Озаряет порой вдохновенье.
И едва ль выше есть волшебство,
Чем слов с музыкой соединенье.
Николай Каипецкий
Музыка
Я очень люблю
скрипку
И музыку люблю.
Поют пусть ваши
строки
На всю мою страну.
Мелодия пусть льётся
Вокруг моих берёз.
И звуком отзовётся
Вдоль поля и дорог.
Наладив струны верно,
Струится мирный звук.
О, музыкант, скорее
Настраивай смычок!
О, чудное мгновение,
Не спи, не улетай.
Под музыки творение
Готовы танцевать.
Лилия Рослик
Здравствуй, Муза!
Ну где же ты бродишь, родная?
Сколько дней я уже без тебя одинок?
Разум мой опустел, и до самого края
Не исписан как прежде белёсый листок.
Мои мысли не бродят как в запертом круге,
И сомнения тень не буравит нутро.
Я тоскую как лошадь в конкурной подпруге,
Как корабль с пробоиной, топчущий дно.
Без тебя я - кувшин вполовину неполный,
И сквозь пальцы ссыпаются рифмы из слов.
Я - слуга у тебя чересчур непокорный,
Пёс, предавший хозяина, кров.
Я мечтаю всё чаще, скажу без обмана,
Дотянуться до тонкого, хрупкого стана...
Любовь Федосеева
Звучат слова
Звучат во мне слова без остановки,
И даже если я закончил стих —
Шепнёт мне муза новые уловки,
Смолкаю в миг, чтоб разобраться в них.
Проносятся внутри по новой строчки —
Слова идут: то Бальмонт, Пушкин, Блок...
Мой день проходит, а за ним и ночки,
Но в радости - ведь рядом ангелок.
Он знает в жизни мой весь распорядок,
Не давит, ждёт с охапкою идей.
И быт мой любит, любит в нём порядок.
В порядке этом - множество затей.
Вот что скажу сейчас без сожаленья:
Сегодня дома я пишу стихи.
Не за рулём сегодня, с вдохновеньем,
Без жажды, без воды, без чепухи.
Роман Абубакер
Сдвинь себя, и мир сдвинется тоже
Кто хочет мир сдвинуть с места,
Пусть первым станет он — без лести.
Внутри себя найди тот путь,
И в сердце зажгёт саму суть.
Бедный — не тот, кто пуст в кармане,
А кто мечту свою забыл, увы,
Без светлых грёз, без дальних планов
Жизнь превращается в пустые мечты.
Я знаю, что я ничего не знаю,
Но в том и истина, что я понимаю.
Нет предела любознательности в нас,
Каждый вопрос — это новый шанс.
Сквозь тернии знаний идём мы вперёд,
Каждый шаг — это новый поворот.
Смело мечтай, смело живи,
Ведь в этом мире лишь только ты!
Мечты и знания — вот наш завет,
И с ними мы сможем идти в Божий свет.
Лана Игнатьева
Крылья
Разлетелись белые листы,
Словно чьи-то крылья, по квартире.
Раз и два, и три, и вот четыре...
Средь отчаявшейся пустоты.
И четыре правильных угла,
Вымерив квадратное пространство
Для души, что верит в Постоянство,
Улетая, чтоб не умерла...
Взмахом лёгким, робкая строка...
Крик безмолвный и... Четверостишье!
Но, отпрянув от листа, рука
Опустилась в долгое затишье.
Два зрачка, Вселенная вся в них,
Устремились через мир к высотам.
Приоткройте занавес, вы! Кто там!..
Он почти великого достиг.
Крылья, крылья, белые, как снег.
Неужели правда, неужели
Так от вас зависит человек,
Чья душа в заоблачной купели?
Ана Белх