С годами мне все сложнее определять, что такое искусство.
Многие говорят о красоте. Эмоциях. Пробуждении чувств. Акценте на чем-то витально значимом. Отчасти все так и есть, я согласна. Искусство может лечить. В частности, самого автора. Но закапываясь чуть глубже, знакомясь с собой ближе, на поверхность всплывают весьма странные наблюдения. Ведь я занимаюсь литературой не ради того, чтобы создавать преимущественно и сугубо красивые вещи. А некрасивые якобы безжалостно отсеиваются, не пройдя личностный отбор. Кажется, что совсем нет. По крайней мере, я никогда не сажусь творить с этой заблаговременной мыслью.
Искусство - это все вокруг нас, созданное руками человека. Но опять-таки, я не могу сказать, что посредством писательства я обрамляю жизнь в единоверно визуально привлекательную рамку.
В одном коротком моменте, буквально, мимолетном, я, словно, прониклась призрачным пониманием того искусства, что течет по моим венам. Знаете, иногда я сажусь за стол, придвигаю к себе блокнот, ноутбук и чашку кофе, замечая, что вот...так вот же, оно. Понимание всегда было рядом. Всегда было во мне.
Искусство - это жизненно необходимая потребность страдающего человека, как чашка кофе с утра. Таблетка ибупрофена при нестерпимой головной боли. Глоток пьянящего свежего воздуха после длительного пребывания в четырех стенах во время болезни. Быть творцом - естественное состояние человека. И оно способно нести свет, тьму, шторм, разрушительную бурю и самое согревающее солнечное тепло. От этого искусство не становится плохим, но лишь элементарно честным, зеркально отражающим суть своего автора.
(с) из писательских дневников Ленни Лоренц