Когда я была маленькой и мы жили с бабушкой и дедушкой, утро начиналось не с будильника, а с света на кухне.
Я просыпалась и шла на тот свет в пижаме, босиком — замирая каждый раз на секунду, когда взгляду открывалась картина будто нарисованная акварелью:
На кухне уже горел тёплый жёлтый свет и пахло чем-то родным — свежей газетой, горячей выпечкой и крепким чаем. Дедушка сидел у окна склонившись над раскрытой газетой. Бабушка хлопотала у печки. На столе заварник, а в нём чай — чёрный, крепкий, цвета топлёного янтаря, — был не просто напитком, а целым утренним ритуалом.
Любовь к чаю у меня, конечно, от бабушки. Но не просто к чаю...
К самому моменту.
К этой неторопливости.
К звуку ложки о стекло.
К паузе между глотками.
К маленькой кухне, где всё на своих местах. И разговорах в пол голоса.
Наверное, именно из-за этих тёплых, простых моментов я так люблю своё детство. В нём было что-то настоящее. Что-то, что греет до сих пор.
А ещё жаль, что наши дети лишены морозных узоров на стеклах, было в этом тоже тайна, чудо и сказка ❄️❄️❄️
