Очень редко не дочитываю книги, оставляя историю недо-высказанной, недо-рассказанной. За последние пару месяце таких книг оказалось две. Много. Не буду критиковать или выражать негативные эмоции – просто напишу, почему не осилила, почему «бросила на середине».
Яна Верзун «Музыка в пустом доме»
Понравилось название – завораживающе звучит. Первые же страницы заставили меня испытать двойственное чувство: с одной стороны, поразила героиня своей какой-то характерной простотой (чего стоит, например, ее хобби – коллекционирование чужих окурков); с другой – мне понравился язык, легкий и в то время образный.
«Закрой глаза. Слышишь, собака за окном лает. Лифт, слышишь? Чайник кипит. Даже если слушать тишину, со временем начнешь улавливать сердечный стук. Создавать музыку из звуков так же естественно, как дышать, просто люди любят все усложнять».
Я думала, книга будет о музыке и звуках.
Ошиблась.
Это традиционный в общем-то роман взросления.
Героиня, окончив школу, переезжает к отцу в Петербург, чтобы учиться в университете. Факультет – журналистика.
Родители в разводе, отца Аня толком и не знала. С матерью виделась редко, потому что в основном жила с бабушкой.
Новый город. Новая жизнь. Совсем непохожая на прежнюю, ведь отец – разочаровавшийся в себе и окружающем музыкант. И Аня погружается в новые ощущения, в новые отношения.
Она – будущий филолог, возможно, писатель поэтому умеет ЧУВСТВОВАТЬ язык, слово, поэтому в романе так много запоминающихся фраз, неизбитых и свежих. (Хотя написано не от первого лица, но общая тональность исповедальная.)
«Шепот холодильника, пар чайника, запах пепельницы на подоконнике – стыд оседал, как пыль, на каждом предмете. Стыд был на кончике ножа, в капле воды, свисающей с крана».
Почему же тогда не сумела преодолеть больше половины?
Слишком много для меня оказалось постельных сцен, причем описанных с каким-то неприятными подробностями. Да, они, пожалуй, оправданны – и сцены, и их подробности, но в какой-то момент я поняла, что больше не могу читать, что остается чувство, будто вся грязь, весь стыд липнет ко мне.
Жаль. Тот случай, когда пошлость оказывается сильнее.
«Жизнь так и осталась черновиком. Наброском. Я дошел до края, и дальше – дальше осталось только прыгнуть».
Евгения Овчинникова «Сквозь огонь»
Привлекла аннотация: хотелось прочитать что-то с мистическим сюжетом о русской глубинке. Результат?
Глубинка – понравилась. Остальное – нет.
Городок, куда после долгого отсутствия возвращается главная героиня, действительно раскрыт хорошо.
"В маленьком городе люди связаны невидимой сетью родства, дружбы, интриг и сплетен. Эта невидимая железная сетка держит крепко, связывает по рукам и ногам и одновременно защищает. А когда ты переезжаешь. Тебя больше ничего не держит, но при этом ты становишься человеком без корней"
Александре почти 40. Она сценарист. Хороший? По ее собственной оценке, «ужасный». В юности она пережила трагедию: пропала ее лучшая подруга. Тело не нашли. Причину исчезновения не выяснили. Детективная составляющая? Или мистическая? Как бы то ни было, завязка сюжета – это обнаружения трупа спустя несколько десятилетий. И Александра едет домой. Вернее, возвращается.
Возвращается к удушливым воспоминаниям. И прилагательное здесь выполняет двойную нагрузку: мало хорошего осталось в памяти, к тому же в то лето были страшные пожары, дым которых действовал удушающе.
Обстановка нагнеталась с каждой страницей, но почему-то мне совсем было неинтересно. История не захватила меня.
Не спасла даже неожиданная концовка, хотя я очень люблю в книгах именно последние страницы.