Здесь всё опять по кругу — ночь за днём.
Да только стрелки влево, а не вправо.
Мы все когда-нибудь, конечно, не умрём,
мы просто станем выше на октаву
петь песенки и сочинять стишки
о чём-то зряшном и едва ли здешнем.
«Стишков стежки внутри моей башки,
и на коленях мисочка с черешней».
— Ты помнишь мир? — А что такое мир?
— Ну, это если все в своих постелях,
и телефона чёрный казимир
не сообщает: «Люди под обстрелом».
(Лежат, вжимаясь в грязный тротуар).
И нет ни свиста, ни разрывов ближних.
Есть просто мир. А смерть есть «Ритуал» —
закрытая контора рядом с книжным.
Ещё я помню, мир богат на сны:
тягучие, широкой кистью, в цвете...
И то на удочку при помощи блесны,
то по-старинке в призрачные сети
нас ловят и под утро отпускать
не то чтоб не хотят, мы сами просим.
Когда наступит мир, мы ляжем спать.
И, кажется, проспим и жизнь, и осень,
и зиму, и весну, и весь июнь —
прекрасный юный золотой бескровный.
Ты помнишь мир? — Я помню поцелуй,
а мир, прости, совсем... Совсем не помню.
📖 Автор: Анна Ревякина, 30.01.2025
🎨 Художник: Юлия Толстоусова
#стих_сво
🌐 Vежливые и Zлые ✔️
🤩 ЧАТ
