Представьте, что вы сейчас на море отдыхаете. Ну по-любому хочется, ведь.
А не тут то было!
Вот сидишь ты, такой весь из себя продуктивный, с утра пораньше. В голове – список дел, как у Санты перед Рождеством, только вместо подарков – счета, долги и мечты о отпуске на Бали (который, будем честны, уже давно переквалифицировался в мечту о выходном дне). Ты работаешь. О, как ты работаешь! Ты вкалываешь, как проклятый, как будто от этого зависит судьба всего человечества, а не только твоя способность купить гречку по акции.
Дома – тоже не курорт. Стирка, уборка, готовка, глажка, кормление пушистых (и не очень) тиранов, которые смотрят на тебя с укором, будто ты лично виновата в том, что их миски опустели ровно в тот момент, когда ты решила перевести дух. Ты – многорукий Шива, только вместо рук – веник, пылесос и сковородка.
И вот, после всех этих подвигов, ты с гордостью (или с обреченностью) заглядываешь в кошелек. И что же ты там видишь? Пустоту. Звенящую, как колокол на похоронах твоих финансовых надежд. Расходов – как снега за окном (а за окном, кстати, апокалипсис в чистом виде). Доходов – как единорогов в городском парке. Денег нет. И нервов, если честно, тоже. Они, как и снег, затерялись где-то между зарплатой и первым же походом в магазин.
Утро. Ты просыпаешься с ощущением, будто тебя всю ночь использовали в качестве тренировочной груши для боксера-тяжеловеса.
И вот он, твой ежедневный квест: добраться до работы. Снег. Много снега. Не просто снег, а снежный апокалипсис, который превратил улицы в полосу препятствий для олимпийских чемпионов. Машины застревают, как неуклюжие киты на мели. Люди, словно герои древних мифов, преодолевают снежные Олимпы, чтобы добраться до своих рабочих мест. И ты – не исключение. Ты ковыляешь, как пингвин, потерявший ориентацию в пространстве, пытаясь не упасть лицом в сугроб, который уже давно переплюнул по высоте твой рост.
Работа. Ты стоишь в три погибели, как будто пытаешься спрятать от мира свои пустые карманы. Поясница, ноги, плечи – они уже давно не говорят тебе "спасибо". Они скорее посылают тебя куда подальше, в теплые края, где нет снега и где деньги растут на деревьях.
Обратно. Тот же путь. Те же снежные баррикады. Те же люди, которые в электричке делятся своими горестями. "Билеты дорогие", "сесть некуда", "мороз пробирает до костей". И ты, вливаясь в этот хор недовольных, чувствуешь себя частью чего-то большого и очень, очень грустного.
Дома. Ты, как зомби, бредешь к своей машине, которую, вероятно, уже занесло по крышу. И вот он, твой заботливый муж, который, конечно же, всю дорогу будет ворчать на "этих неумех", которые, видимо, впервые в жизни увидели снег и решили устроить автосалон "Застрявшие".
И вот, наконец, ты дома. Но расслабляться рано. Тебя встречают два голодных взгляда: один – кошачий, полный вселенской скорби по поводу недоедания, второй – собачий, с укором: "Где ты была весь день? Я скучал!". А ты думаешь: "Мне бы самой пожрать!".
Ты готовишь. Пытаешься создать кулинарный шедевр, чтобы хоть как-то заглушить урчание в собственном желудке. И тут, как черти из табакерки, появляются они – твои пушистые повелители. Коты, с ловкостью ниндзя, вскрывают контейнер и с торжествующим мурчанием похищают тот самый последний, заветный кусок пиццы, который ты берегла на "черный вечер". А ведь каждый вечер – он как бы и есть этот самый "черный вечер", не так ли?
И ведь вся эта круговерть, вся эта борьба с природой, с бытом, с собственным организмом – она крутится вокруг чего? Правильно, вокруг денег! Которых нет. Совсем. Как будто их кто-то украл, пока ты героически пробиралась через снежные заносы.
Ночью, когда тело наконец-то перестает бунтовать, мозг начинает новую, еще более изощренную пытку. Ты думаешь. Думаешь о том, как бы научиться печатать деньги. Ведь так удобно было бы, правда? А то эти умники вечно твердят: "Деньги на деревьях не растут!" или "Их не печатают!". Ну, может, и не печатают, но ведь кто-то же их печатает, верно? И ты, в попытке разгадать эту великую тайну, засыпаешь.
И даже во сне ты не отдыхаешь. Ты продолжаешь работать. Возможно, во сне ты уже не пробираешься через снег, а строишь свою собственную фабрику по производству купюр. Или, может, ты во сне пытаешься продать свои органы на черном рынке, чтобы хоть как-то свести концы с концами. Просыпаешься – и что? Усталым. Как будто ты не спала, а разгружала вагоны с углем.
И вот он, новый день. Снова утро. Снова тот же список дел. Снова тот же снег за окном, который, кажется, решил остаться навсегда. Снова та же мысль: "А может, ну его все к черту? Может, просто лечь и не вставать?". Но нет. Потому что деньги. Которых нет. И круг замыкается. И ты, человек трудящийся, продолжаешь свой героический, но до боли абсурдный путь. И где-то там, в глубине души, ты все еще надеешься, что однажды, может быть, на деревьях все-таки появятся купюры. Или хотя бы снег растает. И тогда, возможно, появятся и деньги. А пока – держись, герой! Твой кошелек, как и твои нервы, уже давно просит пощады. Но ты же не сдашься, правда? Ведь кто-то же должен продолжать этот бесконечный квест под названием "Жизнь".
***