Сегодня утром со мной случилось крайне странное событие. По дороге на работу я всегда читаю книги или редактирую свою писанину. Ритуал священный, да? Но сегодня не открылся гугл док. Ладно, тогда я решила, что давно пора почитать то, что хотела. Начала с незнакомого мне автора (не буду озвучивать вслух) — и уперлась в стену. Бросила книгу на третьей главе. Не потому что плохо написано. А потому что мне стало плохо. Мне реально стало физически плохо.
Аннотация обещала «Тьму, от которой забудешь как дышать». Ну…я и забыла. Открываю — сплошной учебник по криминалистике и «полиции нравов». Суть в том, что к третьей главе я уже знала все о том, как работает эскорт, но абсолютно ничего о душе главного героя. Ни одного посыла, никакой интриги. Ни одного мотива, кроме банального «он просто вот такой карп». Рыба судак под маринадом. И стало так тоскливо.
Потому что я прихожу читать дарк не за сводкой новостей канала Симфедрюпинск.Тудэй — ну ведь, не за этим мы приходим в эту тьму, правда?
Мы приходим НЕ за жестью. Приходим за пониманием, за теми мурашками, когда узнаешь в чужом падении — отголосок своего самого стыдного, потаенного желания. За той дрожью в коленях, когда монстр оказывается не в шкафу или под кроватью, а в голове у персонажа, и его логика вдруг становится… понятной. Ощущаемой, прощупываемой!
Тьма живет в обычной вроде бы фразе за ужином, от которой вино в бокале может превратиться в лед, от движения, которое заставляет загустеть воздух вокруг, во взгляде через стол, который говорит: «Я вижу тебя насквозь. И мне нравится то, что я там вижу, я за этим и пришел, хотя тебе от этого должно быть страшно, девочка моя».
Увы, я пишу не про маньяков. Я пишу про людей. Про ту часть нашей души, которой бывает стыдно, которая хочет сломать, завладеть, дойти до края — хотя бы в фантазиях. Мой идеальный «серый» герой — не тот, у кого в гардеробе больше цепей или плеток, чем рубашек и галстуков. А тот, кто может сломать, переплавить, собрать заново героиню. Потому что физическая боль — она конечна, с ней работать не интересно. Это как дешевый слэшер — бутафорская кровь и вуаля, а глубины нет, чтобы волосы встали дыбом и мурашки страха ползли во всех местах. А вот фраза героя «ты сама пришла, ты же этого тоже хотела», сказанная в нужный момент, может произвести слом в представлении о мире.
Та книга, которую я бросила, была как резня бензопилой. Проорались и ок. А тьма, которая цепляет, — это паутинка, в которую ты постепенно втягиваешься. Ты не замечаешь, пока не начнешь трепыхаться. Не слышишь, пока в тебе есть тепло и паук не пришел за тобой.
Мне интересна вина (угу, и стыд). Интересно соучастие. Мне бесконечно скучно, когда героиня — просто жертва, а герой — просто злодей. Хочу, чтобы она в какой-то момент поняла его. Чтобы между ними возникла эта токсичная, идеальная химия едкого понимания. Чтобы читатель ловил себя на мысли: «Черт, а я бы, наверное, сдалась. А эта держится. Я бы, наверное, не поверила этому козлу. А эта повелась, потому что тоже отбитая дамочка».
Так что, если искать тренд дарков — он вот в этом. Мы устали от недоработанных жестоких персонажей. Мы хотим, чтобы герои были трехмерными, умными, яркими, запоминающимися. Хотим сложных чувств вместо простого шока и быстрого адреналинчика. Хотим, чтобы нас не пугали, а разбирали зачем и почему. Мы хотим эмоций, чувственности и понимания.
Расскажите, а вам попадались такие книги — где не было моря крови (особенно первой, ну вы понимаете о чем я), но было страшнее, чем в любом хорроре? Где тебя пугал не поступок, а просто мысль героя? Хотелось обсуждать, думать и искать ответы?
Давайте обсудим.
Всем ХЭ,
Мила Дуглас.