Тригерило. Потряхивало. Расстраивало. Разочаровывало. Грустило. Печалило.
"Будь собой!".
Слышим из каждого утюга.
Думаю, что быть собой - это признать, что ты далеко не подарок.
Признать и принять.
Возраст - путь к одиночеству.
Вечер оказался свободный.
А не с кем его разделить.
Только.
С собой. С мыслями о собственном несовершенстве.
С книжкой.
С бутылкой.
С сериалом.
С телефоном.
С кошкой.
Выбирай.
Учиться быть счастливым в одиночестве. Находить радость. В мелочах. В моменте. В крупицах.
"Отсутствие счастья вредно для здоровья. Мозг вырабатывает гормон неудовольствия, и человек расстраивается, как отсыревший рояль.
И фальшивит.
Фраза "в старости нужно рассчитывать только на себя" правдива, но она не о том, что все от вас отвернутся, и не принесут радость в ладонях за прежние заслуги.
Она о том, что генерировать эту радость придется самостоятельно... (с)
- Ты цени, что у тебя работа такая! Цени!
Я ценю. Ценю.
Безо всяких "но".
Шесть часов репетиций в день. Несколько раз за неделю. Пока все отдыхали. А мои зуммеры даже не пикнули. Выдержали. Виду не подали, что задолбались. Ну, или я не заметила.
Не сходила на Шагала.
Не попала на Щелкунчика.
Не поехала в Углич.
Не каталась на коньках.
Не скрипела лыжами.
Не читала книги.
И не выучила португальский.
Зачем он мне?
Я хочу пить портвейн на португальском, ага.
Жрала мороженое. Вёдрами.
Грызла семечки.
Мыла унитазы и раковины.
Встречала гостей.
Пялилась в телефон.
Смотрела сериалы. Рефлексировала.
Абсолютно бескультурные, бездуховные и антизожные каникулы, ага.
У меня новый способ борьбы с хандрой.
Бразильский, португальский джаз!
В лицо снег hуярит, а в ушах тропики. Кайф.
Мой скрытый потанцевал.
Мой внутренний провинциал.
Вопит. Орёт. Кричит:
- Духами пшик-пшик! И на улицу!
Зачем?
Я всегда задавалась вопросом - кроме футбольных стадионов...где обитают толпы мужчин? На бирже? В пивбаре?
Не-а...
Они расчищают заснеженную Москву!
Герои.
С Новым старым годом!
С днем рождения, папа.
Говорят, что я "вся в тебя".
