Я нашёл эту галерею случайно — за поворотом переулка, где раньше была пустая стена. Вывеска мерцала, словно сотканная из ртути: «Вход — воспоминание. Выход — не гарантирован».
Внутри не было стен. Только зеркала — сотни, тысячи зеркал, растущих из пола, свисающих с потолка, плавающих в воздухе. Они не отражали меня. В каждом — чужой мир.
В одном зеркале тёк кроваво‑красный дождь над городом без людей. В другом — дети с глазами‑пуговицами водили хоровод вокруг дерева, увешанного часами. В третьем — моя квартира, но там сидел кто‑то за моим столом и листал мой дневник.
Я шагнул ближе. Зеркало подалось, как поверхность воды. Прежде чем я успел отпрянуть, чья‑то рука схватила меня за запястье.
— Ты уже здесь, — прошептал голос, которого не было в комнате.
Я попытался вырваться, но зеркала вокруг начали меняться. Теперь все они показывали одно и то же: меня, стоящего в этой галерее, но с каждым отражением я становился… другим. В первом — глаза потемнели до чернильного цвета. Во втором — кожа покрылась узором из трещин. В третьем — вместо рта зияла щель, из которой сочилась тень.
— Это твои возможные версии, — произнёс голос. — Те, кем ты мог стать. Те, кто стал.
Одно из зеркал распахнулось, как дверь. Из него вышел я — но с пальцами, длинными как паучьи ноги, и улыбкой, растянувшейся до ушей.
— Ты слишком долго сопротивлялся, — сказал он. — Теперь мы все здесь.
За моей спиной захлопнулась ртутная вывеска. Я обернулся — и увидел, что вход исчез. Вместо него — ещё одно зеркало. В нём я стоял посреди галереи, но уже не один. Вокруг меня плотным кольцом смыкались мои отражения — все разные, все с глазами, полными голодного света.
— Добро пожаловать домой, — прошептали они хором.
Я поднял руку, чтобы коснуться лица, — и почувствовал, как кожа под пальцами трескается.
#horror