Кульминация наступила, когда Буля обнаружила, что мы для пущего антуража бросили в таз несколько ярко-желтых пластмассовых утят (ну, для настроения). Сова замерла, уставилась на одного утёнка. Медленно, с убийственным хладнокровием, наклонилась и... схватила его клювом. Не съела, нет. Она стала методично его топить. Придерживала лапой, окунала, отпускала, смотрела, как он всплывает, и снова топилa. Выражение её круглой морды было предельно сосредоточенным: «Работа есть работа. Квакающую диверсию — обезвредить». Теперь это ритуал. Каждый вечер, около восьми, Буля прилетает и садится на забор. Если таз пустой, она смотрит на нас таким леденящим, полным разочарования взглядом, словно мы отменили премьеру в Большом театре. Наполнишь — важно спускается, проверяет температуру лапой, и шоу начинается. Утята, кстати, ей уже не интересны. Теперь её высший пилотаж — пытаться поймать солнечного зайчика на воде. Безуспешно, но с невероятным упорством. Вот такая у нас соседка. Не пугает ночным ух