Двадцать лет.
Не «иногда болит голова».
А мигрень, которая диктует всё. Планы — с оглядкой.
Работа — с таблетками.
Отпуска — с аптечкой. — Я не помню себя без боли, — сказала она однажды.
И это было не преувеличение. Обследования — регулярные.
Препараты — современные.
Профилактика — по протоколу. — У вас классическая хроническая мигрень, — говорил невролог.
— Контролируем, но не убираем. Боль снижалась.
Но не уходила. Как будто жила своей жизнью. На терапию она пришла не из-за мигрени.
Из-за тревоги.
Из-за усталости. И на одной из сессий психотерапевт задал вопрос,
который не касался симптомов: — А на кого вы злитесь так,
что не разрешаете себе даже думать об этом? Она ответила почти автоматически: — На отца. И тут же добавила: — Но это давно. Я всё простила. Слова были спокойные.
А тело — нет. Отец был жёстким.
Холодным.
Требовательным. Ошибки — не прощались.
Слабость — высмеивалась.
Злость — запрещалась. — Мне нельзя было злиться, — сказала она.
— Можно было только стараться. Психот