Марат всегда жил по графику. Ранний подъём, пробежка, завтрак, тренировка — всё строго по плану. Бронзовый призёр чемпионата Европы по триатлону не терпел хаоса. Однажды в его жизнь вошла она — маленькая щенка, подаренная Артёмом, лучшим другом и бывшим партнёром по команде.
— Зови её, как хочешь, — сказал Артём перед отъездом за границу.
Марат даже растерялся, он не любил собак, да и не было времени... Это было непривычно: заботиться о ком-то. Он назвал её Пяткой, потому что в квартире следовала за ним по пятам.
Утренние прогулки превратились в совместные пробежки. У Пятки оказалась выносливость, как у гончей. Она легко держалась рядом с Маратом, даже когда тот увеличивал темп.
Пятка — не просто спутник, а часть режима. Она будила его утром, бегала рядом, ждала возле спортплощадки. Коллеги смеялись:
— Теперь ты не один. Есть у тебя своя фан-клубница.
Прошло два года. Однажды на тренировке Марат получил серьёзную травму. Восстановление затянулось. Спонсоры ушли. Финансы закончились. Он начал пить — сначала редко, потом всё чаще. Спорт ушёл. Марат ненавидел себя... И однажды, в момент отчаяния, он сделал то, что раньше считал невозможным.
Он оставил её. Отвёл в переулок, привязал к скамейке и просто ушёл. Сказал себе, что кто-то обязательно её подберёт. Что она выживет.
Вскоре пришло чувство вины. А затем — пустота. Марат вернулся в тот сквер, но Пятки уже не было.
Он обошёл все приюты, расклеил объявления, писал в соцсетях. Люди сочувствовали, но никто не видел. Где-то в глубине он понимал: если бы она была жива — нашлась бы. Или сама нашла бы его.
Прошёл почти год. Марат нашел работу, понемногу адаптировался к жизни. Каждый раз, глядя на собак, он видел её взгляд — обиженный, недоумевающий. Почему?
Он начал бегать снова. Чтобы заглушить мысли. И вот, спустя пару месяцев после того, как потерял её, Марат увидел...
... Прямо посреди парка. Та же шерсть, немного длиннее, грязнее. Она смотрела на него. Не бежала. Не лаяла. Просто смотрела.
Марат замер. Сердце выскочило из груди.
— Пятка…
Она медленно подошла. Каждый шаг — как удар по его совести. Когда она дотронулась носом до его ладони, он упал на колени. Слёзы лились сами собой. Он обнял её, крепко-крепко, как будто мог таким образом вернуть всё назад.
— Прости… прости меня… — шептал он снова и снова.
Она не отстранялась. Не вырывалась. Просто лизнула его лицо, как будто, ничего и не было.
Они пошли домой. Медленно. Он не знал, простит ли она. Не знал, сможет ли снова доверять. Но знал одно: он больше ни за что не отпустит свою Пятку. Ни при каких обстоятельствах.
Потому что любовь — это не про то, чтобы терять. Это про то, чтобы вернуть. Даже если приходится идти через боль и стыд.
Недавно пришло сообщение от Артёма:
"Как там твоя Пятка?"
Марат улыбнулся и написал:
"Жива. Мы вместе."