Гуманитарий Игорь Михалёв, приехал на тусовку в клуб Жуковского, забыв в трамвае семиструнку.
Пришлось спасти дарование. Мне в те времена, равно как и сейчас, сцена была недоступна, но инструмент, по случаю был с собой. Мы Игоря называли Недолюбленный, хотя с этим у него было в порядке. Ну, так бывает. Песни его и в быту, и на целине, и в электричках мы трогательно пели. Он, пожалуй, в моём окружении был в самой, что ни на есть, моде. Эту песню он сделал не понаслышке. Знал о чём писал. Всё его, и текст, и музыка. Тогда ценилось полное авторство. Рано ушёл, хороший был мужик.
Просто, послушаем.
Северная
От винтов доносится шум.
Бродит по дорогам зима.
Писем я тебе не пишу,
Знаю, что вернёшься сама.
Ночи напролёт, напролёт
Затевает ветер возню,
Где-то самолёт, самолёт
Разрывает сна тишину.
А у нас деревья сейчас
Разговор ведут до зари.
Солнце всходит в тысячный раз,
Если не зажглись фонари.
Мне тебя найти не суметь,
Письма до тебя не идут.
Может быть, на счастье тебе,
Только это мне на беду.
А попробуй ветер схватить,
Привязать его к якорям.
На снегу следов не найти,
На снегу не встретишь жилья.
Кажется, что век, целый век
На земле не видно ни зги.
Лупит ветер по голове
Кулаками снежной пурги.