У выхода меня поймал усатый охранник, смесь почтальона Печкина и доктора Ватсона, невысокий мужчина интеллигентного вида лет шестидесяти. Павла Николаевича знал весь подъезд. Хотя бы потому, что из всех местных обитателей в эту пору на чистом русском изъяснялся только он.
- Уважаемая! Я надеюсь, что эти двое ваши… Одалжон и второй, это самое, поменьше, больше здесь не появятся. Не, я мексиканцев уважаю, работящие парни, не пьющие, но вы, это самое, во-первых, не оформили на них пропуска, а во-вторых – не знаю, ваши это были или нет, - но на шестом этаже в туалет, это самое, три дня сходить не могли. Забилось у них.
- Кхм, - поперхнулась я от неожиданности, не сразу сообразив, о чем речь, - то есть как это – забилось?
- Обыкновенно! Выливают, это самое, прямо в унитаз. Что осталось у них там – клей, бетон, все в него. Это еще слава богу, что унитаз есть. А недавно одним хозяева, это самое, фаянс-то не поставили, не успели видать купить, так бедолаги того – в окно пысали! А куда деваться? - сказал Павел Николаевич и сел за свой стол.
На его столе расположился «стартовый пакет» охранника, одинаковый для всех служащих на этом нелегком поприще, от Камчатки до Жуковки: наполовину разгаданный сканворд, кружка с торчащим оттуда пакетиком и небольшой телевизор. Но эпоха скоростного интернета не прошла мимо этой, казалось бы, консервативной аудитории – рядом с кружкой аккуратно лежал китайский смартфон, дешевые наушники и простенький планшет с открытым каналом про расследования вокруг загородных дворцов.
Отчего двухметровые бритоголовые охранники (такие, какими они должны быть) встречаются только в сериалах? Загляните в любой супермаркет, на ресепшн офисного здания, в подъезд многоквартирного дома – и вы увидите Павла Николаевича. Какие преступники? Наша управляющая компания безуспешно борется с ним из-за того, что он прикормил дворовых котят, живущих на паркинге и продолжает делать это втихаря!
- Я новых ищу, не беспокойтесь. Спасибо, что предупредили насчет засоров, буду знать. – сказала я.
Попрощавшись, я вышла на улицу. Где же я оставила машину? Вроде здесь, но вместо моего бежевого миникупера на асфальте стоял чей-то черный гелендваген. Может, мой под ним? Я обошла дом вокруг и в момент, когда легкий вопрос начал превращаться в панику, меня осенило. Четыре дня назад я продала своего британца, чтобы хватило денег на ремонт. Видимо, мозг отказался принять этот факт. Хорошо, что я проторчала тут не целый вечер, а всего 5 минут. Спасибо, мозг.
Еще раз взглянув на свой дом я поплелась до метро.
Продолжение….часть 4
