Я нашла в черновиках три старых текста. Писала их в разное время, с разным настроением, но почему-то об одном. О том, о чём мы редко говорим вслух. В первом я была тихой и мудрой, но с иронией: Так мы просим, забывая в спешке,
Что главное — с иронией в усмешке.
А в тишине, что бродит между нами,
В невысказанном страхе перед снами.
И в смелости остаться одинокой,
Чтоб не играть в любовь ради итога. Во втором — говорила с собой: А я б хотела, позабыв про сказки,
Увидеть в зеркале не глянец — краски.
Услышать в тишине не эхо — голос,
Чей смысл не спутать, я с ним не боролась.
И научиться, с болью не прощаясь,
Любить ту, что навсегда смогла остаться. В третьем — уже не молчала: Мы строим прочный быт, чтим свой очаг,
И главное хороним в споре передряг.
А после удивляемся, что пусто...
И снова загибаем пальцы грустно. Три голоса. Три попытки. Одна правда. Я тогда не знала, зачем это пишу. Думала — просто мысли, просто строчки, просто черновики, которые никогда не увидят свет. А сейчас перечи