Есть у меня такая соседка. Каждую весну — как по расписанию: — «У меня всё прёт!»
— «Ничего не болеет!»
— «Секреты? Да какие там секреты…» И вот однажды я случайно вижу сам процесс. Лучше бы не видела. Первое, что я заметила — запах.
Такой, что даже кусты, кажется, пытались отползти. — «Навозик, свеженький, коровий!» — говорит с гордостью. Свежий. Не перепревший. Не компост.
А именно живой, горячий, агрессивный. Да, зелёная масса — как у джунглей. А урожай? Ну… потом как-нибудь. Дальше — любимое. Белый порошочек. Ложка. Ещё ложка. На глаз. На удачу. От души. — «Это азот, он полезный!» Полезный. Когда по норме, а не когда «чтоб куст понял, кто тут главный». Результат: Азот — это не ускоритель урожая. Это инструмент, и если им махать как лопатой — будет беда. А вот тут я уже не выдержала. Зола летела: Без анализов. Без понимания. Без тормозов. Зола — это щёлочь. И когда её много: А потом начинаются вопросы:
— «А чё это листья странные?»
— «Наверное, болезнь…» Самое страшное — не наво