Я часто ловлю себя на мысли, что смелость сильно переоценили. Её рисуют как что-то громкое: прыжки, разрывы, красивые уходы без оглядки. Но в жизни всё тише. Смелость редко аплодирует сама себе. Она просто встаёт и делает шаг, даже если колени внутри немного дрожат.
Иногда этот шаг выглядит смешно. Неуверенно. Почти незаметно. Выйти из комнаты раньше, чем обычно. Не ответить сразу. Сказать «мне так не подходит» спокойным голосом. Остаться. Уйти. Не объяснять. Или наоборот - наконец объяснить, но без желания быть удобной. В такие моменты я не чувствую себя героем. Я чувствую себя живой.
Каждый шаг - это маленький риск. Даже самый бытовой. Потому что мир любит предсказуемых. А шаг - это всегда отклонение от маршрута. Чуть в сторону. Чуть против привычки. Чуть против ожиданий. И каждый раз внутри поднимается старый шёпот: «А вдруг зря? А вдруг перебор? А вдруг потом пожалеешь?»
Я слушаю. И всё равно иду. Не потому что не страшно. А потому что можно.
Смелость - это не отсутствие сомнений. Это согласие жить вместе с ними. Не драться. Не доказывать. Просто взять их под руку и двигаться дальше. Иногда медленно. Иногда с остановками. Иногда с ощущением, что сил хватит только на сегодня. И этого достаточно.
Я замечала: чем честнее шаг, тем меньше в нём показной силы. Он не требует зрителей. Он не нуждается в одобрении. Он совершается почти буднично, как будто между делом. И только потом, оглядываясь назад, становится ясно - именно здесь что-то сдвинулось.
Есть шаги, которые никто не видит. Внутренние. Самые тихие. Перестать оправдываться. Перестать ждать разрешения. Перестать предавать себя ради сохранения иллюзии спокойствия. Они не приносят мгновенного облегчения. Зато приносят устойчивость. Ту самую, на которой потом можно стоять без напряжения.
Иногда кажется, что смелость - это про большие решения. Но по-настоящему она собирается из мелочей. Из ежедневных «да» себе. Из аккуратных «нет» чужому. Из выбора не ускоряться, когда от тебя ждут бега. Из выбора не замирать, когда проще исчезнуть.
Я не верю в резкие повороты судьбы. Я верю в цепочку шагов. Неровных, сомневающихся, иногда упрямых. Они не делают жизнь идеальной. Зато делают её своей. А это, как выяснилось, редкая роскошь.
…забавно. Если каждый шаг - это акт смелости, то сколько их уже было? И сколько ещё ждут, пока ты сделаешь вид, что никто не смотрит?
из рубрики: записки мимоходом