В моей деревне народа почти не осталось, все в город подались и вдруг мужик мой с порога:
- Манька, давай разводиться, я на городской женюсь. Они красавицы, не чета тебе.
-А чем я-то плоха?
- Посмотри на себя, седая вся, волосы, как пакля, вечно в куфайке и калошах. А городские ухоженные, в салон красоты ходют и все красивые такие.
- Чего ж ты тогда два года круги вокруг моего двора нарезал, чтобы я за тебя замуж пошла?
- Жалко тебя было, что никому ты окромя меня не нужна. А в городе побывал и понял, что зря столько лет с тобой в этой дыре околачивался, красавиц городских не видел.
И решила я, что тоже в салон красоты пойду, пусть старый хрыч поймёт кого потерял.
Одела я выходные: юбку, кофту, пальто, платок пуховый и поехала в город, я там бывала всего несколько раз, по магазинам с подружками бегали, затаривались. Да и что там делать? Одна суета.
Приехала, вижу написано: "Салон красоты". Зашла, а там фифа какая-то за стойкой стоит.
- Бабушка, Вы наверное по ошибке сюда зашли.
- Какая я тебе бабушка? У нас в селе я самая молодая, всего 78, остальным за 90 перевалило. Мне ухоженной надо стать, как ваши городские.
- Здесь услуги довольно дорогие.
- Не боись, деньги есть, я корову продала.
- Тогда проходите на массаж.
Захожу, а там дядька здоровенный, такому только быков гонять. И вежливо так: "Раздевайтесь и ложитесь на стол."
- Эт, зачем я здесь раздеваться буду? Ты врач что-ли? Или одёжу мою парадную спереть надумал?
- Я Вас массировать буду, спину мять.
- Не надо мне ничего мять, всё бельё поглажно, обойдусь без тваво массажа.
Тот выскочил, как пробка из бутылки и к фифе: "Я с ней работать не буду."
- Так я ж сюда не работать пришла, пенсионерка давно.
Фифа и говорит: "Пройдите тогда к стилисту."
- А эт кто такой? Тоже раздеваться заставит?
- Не переживайте, он Вам причёску сделает.
- Так бы и говорила, что парикмахер.
Фифа только глаза закатила.
Пошла я к этому стилисту, он меня в кресло усадил, на шею удавку набросил и платок с меня сдёрнул. Ну, думаю, задушить решил.
Я испугалась.
- В какой цвет краситься будем? Сейчас в моде чёрный.
- Я что, ворона что-ли, чёрной ходить или негра какая?
- А может пёрышки белые сделаем?
- Ещё чего. Я не курица-пеструшка с перьями.
- Ну, тогда может баклажановый?
- Милок, баклажаны в огороде растут. Ты чего путёвого предложи.
- Понял. Цвет менять не будем. Стрижку?
- Зачем? Я фигушку тогда не сделаю.
- Тогда подберём Вам новый лук.
- Милок, ты совсем сбрендил? Зачем мне твой лук? Мне свой девать некуда.
Стилист нервный попался, удавку скинул, платок вернул: "Идите Вы... в свою деревню."
Выхожу, а тут фифа радостно подскакивает: "С Вас пять тысяч!"
- Каких пять тысяч, я ж только с твоими полоумными поговорила.
- Ну Вы же были у массажиста и стилиста, а это надо оплачивать. Я Вам итак с Новогодней скидкой посчитала.
Отдала ей деньги, чтобы только выпустили меня из этого вертепа. И домой. Я сама себе салон красоты устрою: в баньке напарюсь, кремом, что коровье вымя перед дойкой мажут намажусь, волосы седые по одному выдергаю и стану первой красавицей, старухи от зависти лопнут. Наварю картошечки, достану огурчики, помидорчики, капусту, сальце, самогоночку и позову подружек Новый год встречать, а мужик мой пусть едет куда хочет со своим салоном красоты.
…И знаете что? На следующий день муж вернулся. Вид у него был растерянный, будто не он вчера кричал про городских красавиц.
- Манька, ты где была? Я тут переживаю…
- В салоне красоты, - отвечаю, попивая чай с вареньем. - Стала ухоженной, как городские.
- А почему в халате и с полотенцем на голове?
- Потому что настоящая красота - не в причёске и не в массаже. Она в том, чтобы знать себе цену. И в том, чтобы не тратить пять тысяч на разговоры с дучудаками.
Муж молча сел за стол, потянулся к картошке с салом… А потом вдруг сказал:
- Знаешь, Мань, а ты и правда красавица. Особенно когда злая.
Я только усмехнулась. Новый год мы встретили вместе с подружками, само-оном и тем самым салатом, который он всегда любил. А городские красавицы… пусть остаются в городе. Нам и тут хорошо.
С теплом, ваша Я) Солнышка вам!