Знаете, есть такие моменты, когда жизнь подбрасывает тебе сюжет, настолько яркий и пронзительный, что его просто невозможно не ухватить. Для меня таким моментом стала встреча на Старом Арбате. Не та, что случается в суете, среди толпы, а та, что замирает в воздухе, оставляя после себя легкую грусть и глубокое понимание. Это было в один из тех дней, когда весна уже почти сдалась лету, но еще сохраняла свою прохладную, немного меланхоличную прелесть. Я, как обычно, бродил по Старому Арбату, впитывая его неповторимую атмосферу, когда мой взгляд зацепился за фигуру уличного музыканта. Пожилой мужчина, сгорбленный, но держащийся с удивительным достоинством, стоял в старом черном пальто, несмотря на то, что солнце уже припекало. На голове – черная шляпа, скрывающая часть лица, но не скрывающая блеска в глазах, когда он поднимал свой старый, видавший виды саксофон. Он играл. Играл не для денег, не для аплодисментов. Он играл для себя, для Арбата, для тех немногих, кто останавливался, чтобы по
На Арбате в Пальто: История, которая зазвучала, от Олега Пшеничного.
3 января3 янв
2 мин