Возможно некоторый собирательный образ который меня периодически посещает. Оторванный от общих сюжетных линеек, всегда сам по себе, в одном месте, неизменно. Темная комната шуршание бумаги, а человек как свечка. Перестает писать, поедается чернотой углов. Только глаза видны. Сколько хочешь бери бумаги все твое, тьма щедра на подарки. Ведомый страхом где непонятно что ужаснее, когда исписанная бумага шерстит сама по себе или тихо гудящее нечто. Мне все еще не известны его записи , некоторые отрывки даже ел. В какой то момент он сам стал бумажным и чем ярче разгоралась его голова тем темнее становились исписанные листочки.
Возможно некоторый собирательный образ который меня периодически посещает. Оторванный от общих сюжетных линеек, всегда сам по себе, в одном месте, неизменно.
Темная комната шуршание бумаги, а человек как свечка.
Перестает писать, поедается чернотой углов. Только глаза видны. Сколько хочешь бери бумаги все твое, тьма щедра на подарки.
Ведомый страхом где непонятно что ужаснее, когда исписанная бумага шерстит сама по себе или тихо гудящее нечто.
Мне все еще не известны его записи , некоторые отрывки даже ел. В какой то момент он сам стал бумажным и чем ярче разгоралась его голова тем темнее становились исписанные листочки.
