Меня зовут Мурзик, и я кот. Не просто кот — я хозяин этой квартиры. Люди, которые здесь живут, думают иначе, но это их проблемы.
Каждый год в конце декабря с ними происходит что-то странное. Они называют это "Новый год". Я называю это "ежегодное помутнение рассудка".
Всё начинается с Дерева.
Однажды утром они притащили в МОЮ квартиру целое дерево. С улицы. Поставили его прямо в углу гостиной, где обычно стоит МОЙ домик. Мой домик переехал. Меня никто не спросил.
Но я кот. Я умею адаптироваться. Я сел напротив и стал смотреть на дерево. Долго. Очень долго. Люди нервничали. "Мурзик, не смей!", — кричала Хозяйка. Я ничего не делал. Я просто смотрел. Это моя тактика.
Потом они начали вешать на дерево игрушки. Блестящие. Круглые. Звенящие. На верёвочках. То есть они принесли МНЕ гигантскую игровую конструкцию и думали, что я не буду этим пользоваться? Наивные.
Первый шарик я уронил случайно. Хвостом. Он так красиво разбился. Второй — уже специально, чтобы проверить теорию гравитации. Третий — просто потому, что мог. Граф, этот простофиля, смотрел на меня с укором. Я ему подмигнул.
31 декабря — день, когда люди окончательно сходят с ума.
С утра на кухне начинается какое-то жертвоприношение. Варится, жарится, режется. Запахи божественные. Граф лежит у двери и пускает слюни. Я не настолько очевиден. Я запрыгиваю на стол, когда Хозяйка отвернулась, и деликатно цепляю кусочек курицы. Это называется "аристократизм".
Меня, конечно, сразу спускают на пол. "Мурзик, фу!". Я делаю вид, что мне стыдно. Но курица уже во мне. Победа моя.
Вечером приходят Гости. Нарушители моей территории. Они топают в обуви (обуви!) по моему полу, садятся на мой диван и пытаются меня погладить. Я позволяю. Но только тем, кто сидит правильно — не на моём любимом месте у окна.
Одна тётя пыталась взять меня на руки. Я выразил своё мнение когтями. Деликатно, но чётко. Граф смотрел с восхищением.
В полночь начинается то, что люди называют "салют".
Граф в панике забивается под ванну. Я сижу на шкафу и наблюдаю в окно. Небо взрывается огнями. Шумно? Да. Впечатляюще? Тоже да. Страшно? Я кот. Мне не бывает страшно. Мне бывает недовольно.
Хозяин бежит спасать Графа. Я фыркаю. Собаки — такие драматичные существа.
Тем временем я спускаюсь в гостиную. Все отвлеклись на салют. Стол накрыт. Охраны нет. Я цепляю три кусочка колбасы, кусок сёмги и — о, боже мой — креветку. Настоящую креветку! Это лучший Новый год в моей жизни.
Я затаскиваю добычу под диван. Там уже лежит буженина, которую уронили Гости. Граф ещё не нашёл её. Я не собираюсь подсказывать. Пусть развивает нюх.
А потом наступает второе января.
Люди лежат на диване, как тюлени. Никто не встаёт. Никто не пылесосит. Никто не гоняет меня с подоконника. Это рай.
Я запрыгиваю Хозяйке на живот. Она ахает, но гладит меня. Я мурчу. Это моя награда им за хорошее поведение.
Граф лежит у их ног. Мы с ним обмениваемся взглядами. Перемирие продлено до вечера. Мы оба сыты, довольны и счастливы.
И вот сейчас, пятого января, когда люди пишут эту историю, я лежу на клавиатуре. Потому что могу. Потому что это МОЯ клавиатура. МОЯ квартира. МОИ люди.
Они думают, что празднуют Новый год для себя. Но на самом деле — для меня. Я разрешил им это. Я великодушный кот.
С Новым годом, люди. Надеюсь, вы тоже принесли своим котам ёлку с игрушками.
А ваши коты устроили разгром новогодней ёлки? Сколько шариков пережили праздник? И главное — кто из котов тоже "случайно" стащил что-то со стола? Делитесь в комментариях, сегодня день честных котовых признаний! 😼