Разбираю хлам в кухне. Долго. Зависаю над каждой коробочкой, пузырёчком. Вкинуть без возможности восстановления, выкинуть условно, удалить в корзину или оставить?
Вроде, всё понятно с диагнозом: плюшкинизм загребущих ручонок, обострение синдрома на фоне хронической бедности. Никогда не питал иллюзий.
Но тут вдруг задумался, не с целью себя оправдать. Просто... вспомнил, что это как минимум наполовину из детства. Нет, не бедного. А детства, в котором любой камешек, любая спичечная коробушечка, пуговичка, крышечка от пузырька, любая кукарямбочка - превращались в элемент игры. Элемент конструктора. Часть огромного мира.
Фантазию даже не нужно было будить - они набегала сама и преображала все эти штучки в людей, здания, острова, даже планеты. К каждому предмету возникала история, мир сцеплялся связями и становился живым, двигался - сам, без малейших усилий.
Волшебное время, из которого открывались пространства.
А потом оно продолжалось ещё - я уже подростком устраивал игры со всякими вот этими драгоценными хламовинками племянникам.
Отчасти оно так и тянется оттуда, это Прошлое. Кричит: выбрасывать ничего нельзя! Это всё кусочки мира...
Да... Но со стороны это всё, конечно, такое себе "Вино из одуванчиков". Страшненькое. В паутине.