(пара строк о восьмидесятых, из школьной поры)
Бабушка храпела. Утробно, со свистом. Ритмично, звучно.
В принципе, спать это не очень мешало. Кто устаёт днём, тому бабушкин храп - не помеха. А я порой уставал. Зима была снежной - набегаешься с санками, придёшь, штаны в сосульках, кончик носа поморожен, губа треснула - напьёшься горячего чаю с очередным пирогом (после борща с котлетами, разумеется), и бросаешься на диван: смотреть "Гардемаринов", разрисовывать "Науку и жизнь", читать "У последней черты" Пикуля (детских книг у бабушки почти не водилось).
А бабушка потихоньку приляжет за шкафом.
Она ещё молода, ей всего 65, ходит на работу воспитателем в садик, но сегодня нет, потому что выходной, и поэтому мы ездили из Пушкина в Павловск, а там финские сани, горка, заснеженная речка Славянка, апартаменты русских царей. И - бесконечные рассказы бабушки о русской истории, о тех же царях, о народовольцах, о золотом веке Екатерины. И саму бабушку так же зовут, и порой кажется, что как будто не 65 ей, а уже, как минимум, 265, и сошла она к нам с полотен Левицкого, Боровиковского и Рокотова, общалась с Жуковским, Державиным и Ломоносовым, нянчила самого Пушкина и пела ему колыбельную (ведь она же из крестьян).
Так что пускай бабушка за шкафом храпит. Это просто значит, что на земле всё хорошо. И жизнь продолжается.
......................
Подписка и оценки пригодятся.